Kurt and He

Бегом, бегом в комнату... Карандаш, бумага - на месте. Успела... Быстрее диск, реанимация, доктор, быстрее, электрошок... Да... По-моему, я успела... /Электрошок ещё действует, доктор. Мы спасли её./ Пальцы Курта поочерёдно пережимают гитарные струны,.. голос спас меня. Спасибо Кобейну. Но король умер. Да здравствует король?.. Это главное. Что? -не знаю... Главное найти её. Всё её. Нет, не всю, - всё... Она в линейку, с дурацкой красной машиной на чёрном фоне обложки... дурацкое авто. Их делают для раскормленных толстосумов... ха... Как порой смешно наблюдать картину а-ля пролезание пятой точки одного из таких жирдяев в лакированные двери одной из таких машин... Тебе бы камаз, дядечка! Хотя тут и камаз не поможет... Давай, Курт, ещё, его пальцы опускаются всё ниже, ниже, по гладкой, как у младенца, поверхности её тела, он продолжает, скоро, скоро, вот он,.. его пальцы нашли то, что искали, ласковое прикосновение, то, чего она так долго ждала... ведь даже у гитары есть душа... Но она в линейку, с кабриолетом на обложке, с закрытыми дверями - они открыты лишь для тех, кто имеет. Кто имеет всё. Всё подряд. Имеет франки, лиры, евро, баксы, кроны, йены, рубли в конце-концов... всё подряд...
Какое странное ощущение... Пишешь всё это, а сама в это время думаешь: Господи, а это правда? Вот ЭТО на самом деле у меня внутри..? Вот для ЭТОГО нужна та самая атмосфера, да? Для этого нужна наркота, вино, сигареты - как пока всё цивильно -... для этого??!
И всё это вырвалось, вытекло, выкарабкалось и испарилось... Нет, не исчезло,- испарилось, превратилось в дым... но он летит, его надо поймать в мешок, полиетиленовый, прозрачный, чтобы идти и встречать пустые, как был до этого мешок, взгляды окружающих тебя людей... Они смотрят на тебя, а ты не видишь в их глазах ничего, кроме вакуума, даже зрачков не видно...
Надо меньше... меньше всего, меньше людей, меньше меня, меньше смерти, больше жизни, больше Курта-культа-пульта-инсульта... ведь этим-то всё всегда и заканчивается... А почему? -знает только Он... А где Он? -знает только Он... А почему Он там? -не может ответить и Он сам... Он, наверное, не может ответить на многое..: Куда идти людям? Что им делать с этой пустотой, с этим моим мешком?.. прозрачным мешком, который их так раздражает?.. разорвать? отобрать и выбросить? сжечь? Нееет, это будет слишком просто...
Я иду по улице. В моей руке прозрачный, а значит мутный шар. Он чист. /Обыщите его ещё раз. Этого не может быть. У нас надёжные источники./ Боже, они не верят даже Тебе! Шар спокоен. Он не рвётся вдаль, не падает вниз. Он висит рядом со мной, я иду, он в моей руке... Вокруг - пустые глаза. Они ничего не выражают. Ничего, кроме злобы. Им не нравится этот шар, мешок, пакет, рюкзак, палатка... почему же тогда они не раздражают сами себя? Их не понять, а значит не понять саму себя. В шаре Дым и Пыль и Пепел - серые и густые. А шар прозрачен. Пепел Курта. Дым его музыки. Пыль людей. АтмоСфера.. - всё в этом мешке... Пепел... А может они просто боятся смерти?.. Ведь все её боятся...
И я её боюсь. Боюсь, думая о том, что именно поэтому мне надо это написать, выплеснуть, весь этот бред, имеющий меня, имеющий реальный для нас, в наше долбаное время, смысл, который многие не поймут.. А всё для чего? -не знаю... Не знает и Он. Похоже, Он ничего не знает.