поезд Адлер-СПб

Высунуть загорелую на южном солнце руку в приоткрытое окно движущегося поезда, увидеть на ней отблеск дня, опустить голову с верхней полки и просто взглянуть вниз, взглянуть и подумать...
Подумать о том, какие же на самом деле разные люди... А с другой стороны одинаковые... Ведь, наверное, любому хочется узнать, о чём думает его друг, знакомый или... или просто никто... Взять и заглянуть в душу, внутрь, в глаза, заглянуть на секундочку и просто что-то подтвердить либо разочароваться. И это потому, что ты лежишь на верхней полке и смотришь в окно, а кто-то делает то же, видимо думая о чём-то своём, волнующем или неприятном - переминая такие же как и у тебя загорелые пальцы... О чём? Осуждает ли она тебя? Считает ли сумасшедшей? ..знает только тот, кто опустив свои детские по строению руки, медленно переводит усталый взгляд с какой-то невидимой точки стола на соседа... А о чём она думает, ты не узнаешь никогда.
И ты никогда не поймёшь людей. Ведь все они разные. И самое главное, что ты никогда не сможешь объяснить почему... Почему они говорят и говорят с уверенностью о том, в чём не уверены? обвиняют, не зная настоящего виновного; лгут, не чувствуя правды; смеются над задевающем тебя, как будто не слыша настоящих шуток... И от этого тяжело.
Но от этой тяжести почему-то не умирают,- с ней живут. И от неё даже нельзя упасть с верхней полки, продавив своим неожиданно прибавившемся весом...
Чтобы эти разные снаружи люди, услышав грохот, наконец подумали о себе: перестали быть одинаковыми внутри. Зачем строить практически идентичные кирпичные особняки на ровном поле? Пусть лучше один из этих домов будет таким же зелёным, как луг, но НЕ таким как все..! Тысячи таких примеров, окружающих тебя повсюду, накатываются, накрывая с головой... Это сводит с ума...
И чувствуя, что ты понимаешь всё это лишь потому, что, быть может, не совсем так как все смотришь на мир, тебе периодически начинает приходить мысль о том, что... лучше быть как все? Не страдать, не писать, не думать... Вместе с такими же утопить свою Индивидуальность в реке, её труп сжечь, а пепел развеять по ветру, чтобы хоть пылинка попала в этих людей... В их лёгкие, оттуда по крови в сердце, душу, в мысли..,  чтобы они поняли, что нельзя быть такими разными снаружи и такими болезненно одинаковыми внутри. Лучше наоборот. Но, видимо, в этой жизни, здесь и сейчас, другого варианта просто не дано.