На север!

Плачь дикого зверя, который предчувствует свою смерть. Он бежит задыхаясь и захлебываясь своей собственной слюной. Бежит быстро, без оглядки, только язык вывалился наружу и ветром его сносит назад. Лапы его все в крови, вся шерсть сбита в клочья, а он все бежит и бежит. Его преследуют не первый день. Ему почти не дают передохнуть. Он вор, а ворам места в племени нет. Он стащил кусок у вождя, стащил не для себя, а чтобы прокормить своих голодных щенков, но до этого никому нет дела, вору нет оправдания.
Бежать, бежать без оглядки! Не останавливаться. Святая Братия настигает. Как бы он не запутывал свои следы их не сбить с толку. Шансов нет, но бежать стоит. Стоит сопротивляться. Плевок. Все что из себя представляет этот безнадежный бег, смачный плевок в рожу Законам и Правилам Братии. Бежать галопом, рысцой, идти, ковылять, уползать, но только подальше от Норы, поближе к Болоту. Тень надежды закрадывается в барабанную дробь сердца, соломинка в ревущем потоке безысходности. И все-таки, стоит попробовать. Он остановился. Секунда отдыха, бока вздымаются, лапы подкашиваются, слюна заполняет собою всю пасть. Дышать нечем. От легких, кажется, остались одни лоскутки. Он продолжил свой бег. Ниточка постепенно крепнет, тень чудесным образом материализуется. Еще немного и вот оно, долгожданное Болото.
Нос учуял зловонье. Смрад разложенья и гниения расползается по влажному, морозному воздуху. Зверь задыхается, его внутренности выворачивает на изнанку. Бежать сил нет. Сил вовсе нет. Взор затуманился. Мертвая долина, пристанище загнанных, ловушка, расставленная Святой Братией... Он больше не дышит, не убежал…