Будто Будда

 Я тут недавно понял, что пытаюсь косить под этого чувака,
ну того, который типа все понял и все постиг,  под того, которому вроде бы все по барабану...ну, блин,  под Будду...
А чего  не было в моей жизни...может быть, разве что этого самого...
 того, что все ищут и находят...блин я про это...ну вы поняли...
А все-таки я иногда действительно похож на того золотого истукана, которому поклоняются миллионы лысых монахов в оранжевых тогах, где-нибудь в маленьких пагодках на берегу Сиама или Индонезии. Вот сижу в обнимку с девушкой, в руке банка колы, на лице прилипла фотогигееничная улыбка...и ничего не надо...Просветление...
Не надо марихуанны, как герою песен Сергея Шнурова, не надо алкоголя, много много банкнот зеленого цвета, кучи дисков,
красной машины...ничего этого не хочу...ну в этот самый
момент превращения в Будду. Есть все, вернее нет ничего внутри, и именно от этого тебя не распирает, будто дирижабль от гелия. Ты сидишь и чувствуешь вибрации света, ритм жизни города, который вдруг освободился от своих моноблоков и начал полной грудью дышать весенней травою  и ее дыханием...
ГОРОД  начинает радовать всем, новым фонтаном возле торгового центра, пестрыми вывесками, кричащими о том, что новые джинсы обойдутся тебе дешево, новинками на прилавках магазинов, водой, которая бьется о пляж, о мои и ее ноги...
ГОРОД зовет и манит к себе именно нас…да и кого еще можно звать к себе, если все прилипли к своим мобильникам и не слышат больше ничего, конечно только нас. Ведь мы выкинули свои в фонтан. Мы начинаем жить, будто греки. Пробовать тысячи вкусов, глядеть на все, что движется, а потом с умным видом копаться в своем подсознании. Кола, джин-тоник, пинья-колада…вкусно. Я это огромный мозг, к которому подключены миллионы раздражителей.
Запахи. Цвета. Звуки. Оттенки. Послевкусия. Слова. Сайты интернета. Ее поцелуи. Небо.
Я умею ходить и мне больше сейчас ничего не надо…ведь вместе с ней мы можем прошагать килобайты аллей, а потом отформатировать их на своих подкорках и отшлифовать в своих глазах. Аллеи, аллеи далеко до Бога…в конце…поворот на еще одну трассу…жизнь бесконечность…нагло обрезанная кем-то…
Я умею быть режиссером своего собственного фильма…нет не Феллини, скорее …а впрочем…
не надо себя ни с кем сравнивать. Я беру видеокамеру глаз и снимаю концептуальное философское видео с вечным хэппи-эндом, который сквозит в каждом кадре…
Я беру актерами второго плана шум волн, возле волнореза, запахи весны и ее ужимки и губы…
Я как Дега или Мане втискиваю это импрессионистское небо в свое сердце, бью кулаками
в эти моноблоки мироустройства, выдалбливаю их до крови, которая после этого превращается в вишневый и арбузный сок, что стекает по губам фурий и пьяных муз…
Я атрофирую себя, будто запретный плод, с ветки этой сакуры, что цветет в центре огромного Токио, в который превращается вся индустриальная постмодернистская планета.
Везде один большой тотальный ГОРОД…Амстердам, Москва, Кемерово, Париж, Новосибирск, Калькутта слились в единое эхо, эхо на заре человечества, на последней странице эпилога, который писал Кундера…или Джек Керуак под пальмами на острове под названием Одиночество…
Я атавизм, как крыло, как Непал на географических картах двадцать первого века, как небо среди миллионов цветных фотографий. Я дитя рекламного ролика «Баунти», бесконечное синеватое море, что растеклось по улицам времени…Модерн. Вывеска на бесчисленных домах.
Блоки. Блоки. Блоки. Кубы. Параллелипипиды. Конусы. Диагонали. В центре всего этого я мускулистый, весь в округлостях, чужой этому миру Лобачевского. Один на огромной Ниагаре времен. Философ за столиком исполинского «Макдональдса».  Эгоист напротив шедевра в Эрмитаже…