А 60 лет назад...

...Над тобой разлито безмятежное сиренево-бело-голубое небо без единого облачка. Где-то рядышком поет соловей, заливается своей трелью, взвивается в одной ему известной мелодии к самому небу... Вот загорелась первая звезда. Скоро появятся и остальные, а ты будешь все так же стоять около затухающего багровеющего и местами рыжеющего костра и следить за искрами, нетерпеливо выбивающимися из пламени... Вечереет.Воздух заловакивает влажной прохладой. Но тебе тепло от жарких углей костра, лишь немного холодит спину, приятно прикасается к ней вечер своей свежестью. Мысли куда-то попрятались. Взгляд прикован к замысловатому узору углей, объятых пламенем. и ничего больше не нужно. Только душа куда-то рвется. Наверное, к той звезде...
 
А в то же время 60 лет назад все было совсем иначе. Я не видела войны. И надеюсь, что никогда не увижу ее в непосредственной близости. Я не знаю, что чувствует солдат, бросаясь на врага или сжимая в руках ствол пулемета. Не могу себе вообразить, что творится в душе у матери, что читает строки, пришедшие с фронта, пролетевшие через огонь, кровь, дым  и слезы; не знаю,как дрожит ее рука, когда она пишет ответ, чтобы отправить его по обратному маршруту. ЕСЛИ он пройдет... ЕСЛИ будет прочтен... Не могу почувствовать и того, что камнем лежит в груди у старушки, закутанной в платок, которая палкой разгребает развалины своего бывшего дома; как она, уже добитая свом горем, вытаскивает из-под одной недогоревшей доски то, что когда-то было куклой (а теперь превратилось в обугленную чурку), и прижимает ее к груди, как самое дорогое. Потому что просто больше НИЧЕГО нет. Я не могу и не хочу это чувствовать. Не хочу до конца понимать настоящий смысл слова "война", что ножом проходит по самому сердцу. Пускайэти образы избиты, но они наверное составляют тУ САМУЮ войну, от которой пахнет Горем. Стыдно сейчас все это писать... Какое право я на это имею? Я, не державшая в руках оружия, не нюхавшая сгоревший порох? Не терявшая одну за другой Надежды на ускользающее Счастье вместе с уходящими и уже не возвращающимися товарищами?.. но я поняла кое-что. Мы сами себе выдумываем какие-то трудности, потом "героически" с ними справляемся; ищем что-то печальное, из-за чего можно красиво погрустить; мы создаем в воображении какие-то надуманные счастия, которым пытаемся радоваться. И не замечаем, что просто встретить утро нового дня, раскрыть окно и впустить в комнату лучик света, теплого и ласкового солнца - вот настоящее Счастье. Мы привыкли дышать и уже не считаем это Божьим даром. Потом же, когда воздухп уже не хватает, мы осознаем, насколько были глупы. Правда, вскоре снова забываем... Так вот, тогда, 60 лет назад, людям приходилось бороться не просто за утро, но за каждый глоток своей жизни и жизни того, кто рядом. Я не знаю всего ЭТОГО; но сердце сжимается и начинает биться где-то в горле, когда думаешь об этом...
...Вот уже догорает последний уголек, все еще отдавая оставшееся тепло... "Как в костре потухшем..." это действительно Победа. Победа без громких слов и пышных фраз. Это просто последный уголек. Теплый, надежный, спасительный.