милиционеры

Сколько дней я вижу одно и то же. Это они. Молодые, наивные, жестокие, трогательные, страшные, трусливые, но все ещё дети в глубине души. Чаще всего мне приходится видеть их в метро – они идут, как роботы по заданной траектории, но мне не скучно смотреть на них. Напротив, почему-то мой взгляд так и норовит впиться в их лица, прочесть их мысли и вывернуть наизнанку их мирок, тот, что под серой формой милиционера-призывника. И я смотрю на них. Это необъяснимо, я чувствую, что долгий взгляд в упор – это вызов, это агрессия, но ничего не могу поделать и смотрю ровно в глаза, балансируя на грани проверки документов и лёгкого безразличия. Я вижу их семьи из Перми, из Ханты-Мансийска, из Владивостока. Я вижу первую убитую им птицу. Он убил её не из жестокости, а из жалости, чтобы не мучалась. Не хотел он перебивать в кровь её крыло, совсем не хотел. Он только спесь из неё вышибить хотел, откинуть её камнем подальше. И то – из-за скуки, отец опять пришёл пьяный и лёг спать в комнате, где теперь уже не включишь телевизор. А теперь ему дали дубинку. Зачем? Почему не дали настоящего оружия? Что это? Такая издёвка? Это то же самое, что детский автомат в руках. Вроде ты чувствуешь власть над жизнью, но эфемерной кажется не жизнь, а эта власть. Вокруг сытые москвичи. Они готовы возмущаться по глупостям и переживать по мелочам. Они переносят расставанье так, будто у них умерла мать. Спроси, служивый, у меня документики. Я ведь рад буду тебе их показать. Я разверну их тебе без спеси, спокойно. Посмотри на мою старую фотографию, улыбнись ей. Почувствуй себя человеком, который идёт по жизни не зря…