Моя гитара

Ну, нельзя ее называть вот так: моя. Наверное, это звучит смешно, но для меня она не вещь, чтобы называть ее моей. С первого мгновения, как я ее увидела, у меня промелькнула мысль: это подарок, это песня, это гитара. Это душа моих рук, как рисунки, как письма. Красавица. Со светлой дэкой, серебристыми колками, перламутровой разметкой ладов и черным грифом. У нее медного оттенка упругие струны, их легко зажимать, и звук у нее звонкий и чистый, вылетает из-под пальцев, как птица. Когда я стираю с глаз слезы, нежной коже век больно, потому что подушечки пальцев огрубели. Но я этим горда - это как шрам, полученный в бою, как татуировка, сделанная на спор, это напоминание, еще одно напоминание о нас как о едином целом. Гитара, дорогая... Совсем недавно появившаяся. Холю и лелею ее чистый голос, берегу это хрупкое рукотворное создание инея на небесах... Милая моя. Как будто покрытая тончайшим слоем медового янтаря, теплая, живая. Порой мне хочется приложиться к ее грифу, как к кресту, от счастья спетой песни. Не богохульство, почему же - это исповедь души, это тоже путь очиститься от греха. Через искусство, с помощью милой музыки. Родная... В сердце моем...
Будешь всегда.

Amen.