Счастливый билет

Он всегда был неудачником. Он не мог пройти мимо лужи так, чтобы не забрызгать себе новые брюки, он стукался лбом об косяк двери, когда входил в комнату, и всегда ронял бутерброд на пол маслом вниз. Друзья так и прозвали его – 33 несчастья. Он привык к своим неудачам. Смирился, что у него никогда не будет интересной работы, большой зарплаты и красавицы-жены. Ему не везло ни в чем. Но каждое воскресенье он неизменно подходил к газетному лотку у метро и покупал лотерейный билет. Зачем? Он и сам не знал. Он никогда не выигрывал. Денег, бывало, не хватало даже на свежий хлеб, но тем не менее билет вечером каждого воскресенья покупался. И каждый раз выигрыш составлял 0.
Но это был особенный день. 33 несчастья вышел из метро, как всегда получив удар дверью по лбу. Он потер ушибленное место рукой и направился к газетному киоску.
-Один лотерейный билет за 20, пожалуйста, - сказал он продавщице, выложив на блюдечко всю мелочь, которую только смог найти в карманах и опустевшем кошельке.
-Минуточку, - ответила она, нагнулась под стойку, достала билет и протянула ему. – Держите.
ЗЗ несчастья отвернулся, чтобы оставленной специально для этой цели копейкой стереть защитный слой и прочитать на нем свой приговор.
-Скажите, - обратилась к нему продавщица, нахмурившись, - вы каждый раз проигрываете, почему же вы тогда продолжаете покупать эти несчастные билеты?
Он повернулся к ней. Его взгляд был мутным, тяжелым и полным какой-то безысходности.
-Не знаю, - коротко ответил он и снова отвернулся, чтобы продолжить начатое дело. Поверхность билета быстро очистилась от серебристого состава. Руки дрожали, в горле стоял ком. Последнее, что видела продавщица, было, как он схватился за сердце и прислонился к столбу, утыкаясь лбом в грязный бетон. Она испуганно выскочила из ларька, торопливо закрыв дверь на замок. Он уже медленно ковылял по дороге. На асфальте остался лежать билет со стертым защитным слоем. Надпись гласила: «ваш выигрыш 20 руб» Продавщица схватила билет и подбежала к нему.
-Возьмите билет! Товарищ, что же вы! Пусть это мало, но это же ваш выигрыш!
-Не… надо… - хрипло протянул он и потащился дальше.
Продавщица сокрушенно покачала головой и вернулась в свою палатку, у которой уже толпилась очередь.
………………………………………………………………………………………….
Прошло две недели. Он не заходил больше в газетный киоск. Это было странно, потому что на протяжении нескольких лет он неизменно выкладывал на блюдечко всю мелочь, которую только мог найти в карманах, и покупал один лотерейный билет. Было воскресенье. Семь часов вечера. Уже давно пора было закрывать лоток, но продавщица медлила. Его все не было. Руки по привычке потянулись к замку. Подруга, которая торговала хлебом в соседнем магазине, тоже заканчивала работу.
-Маш, - спросила ее продавщица газет и журналов. –Знаешь, у меня был такой странный клиент. Помнишь его, да? Он каждую неделю…
-Помню, а что?
-Он давно не заходил.
-А ты разве не слышала? Он умер.
Слова словно кнутом хлестнули по сердцу.
-У-умер? Как умер? – сорвавшимся голосом прошептала она.
-Вот так. Две недели назад, в прошлое воскресенье, кажется, он пришел домой, лег на диван и отдал Богу душу. Никто не знает, что произошло. Он ничем не болел, и врачи сказали…
Продавщица больше не слушала свою приятельницу. Умер… воскресенье, то самое воскресенье… Мысли беспорядочным роем кружились у нее в голове. Вдруг ей в память врезалась надпись на лотерейном билете, который она подобрала на асфальте: «ваш выигрыш 20 руб» Она все поняла. Умер… умер.