Феникс не плод белой горячки!
Космонавт - твой детский кумир.
Ты ощущаешь себя центром скачки,
А имя ипподрому - мир.
Ты прячешь в дожде, в предрассветном тумане
Свой страх, свои слезы, своих друзей,
Но вдруг мир снова тебя обманет,-
Убьет все, что дорого шпагой своей.
И вот ты лежишь, насквозь шпагой пробитый,
На хладной постели среди полутьмы.
Все брошено, умерло, все позабыто...
И ты засыпаешь опять до весны.
Тебя не сожгут,- не горит вдохновенье,
И в землю тебя не зарыть,- ты- талант.
Послушные взору, немому веленью,
Твои строки вспыхнут огнем. Музыкант
тебе посвятит свою композицию.
Тебя вознесут жрецы и оракулы.
Ты станешь патрицием, римским патрицием.
Ты будешь известен, словно граф Дракула.
Навеки останется образ в их памяти,
Навеки запомнят и имя, и отчество,
Но все они никогда не познают
Черного твоего одиночества!
Одиночество
© Copyright: Илья Балахнин, 2005
Свидетельство о публикации №205052000056
Свидетельство о публикации №205052000056
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.