Мегаполисы

Мегаполисы

 Об ощущении тотального города, от которого не скрыться представителю потерянного поколения.

 В этом городе много машин. Настолько много, что когда ты едешь в своем автомобиле, то тебе кажется, что ты есть во всех этих «хондах», «ландкрузерах», «тойотах», «джипах» и даже «жигулях», которые кажутся такими виноватыми на этих дорогах, и ты едешь с ними одновременно по всем адресам. В этот момент ты превращаешься в город, и город проникает в тебя. Знаете – это очень забавные, очень интересные ощущения.
В этом городе всего много, а тебя мало, а иногда тебя даже нет. Ну, как ты можешь существовать тогда, когда сидишь на неинтересной тебе работе и каждую секунду поднимаешь трубку телефона, в котором тоже звучит город. От него никуда не укрыться.
От него не укрыться даже в парке…да в том самом парке, где осенью такие прекрасные  листопады. Потому что даже в нем работают твой сотовый телефон и даже там тебя может найти твой шеф. А отключит мобильник нельзя, иначе ты пропустишь звонок директора и может получится так, что из-за этого…именно из-за вот такой ерунды ты не получишь вовремя зарплату… А без зарплаты в этом городе нельзя, иначе как ты купишь сотни этих различных предметов, которые так нужны? Вот именно, никак …никак не купишь и именно поэтому ты не выбрасываешь свой «нокиа» или «самсунг» и имеено поэтому от города никуда…никуда не скрыться…
Нет, ну конечно можно купить авиабилет и куда-нибудь полететь, ну, например в Амстердам. Но ведь там тоже эти дома, магазины, дороги, рестораны, бары  и от них тоже кто-то не может убежать. Да и тебя там никто не ждет, ты там никому не нужен…
А кстати в этом самом Амстердаме тоже кто-то, похожий на тебя сидит в парке, на скамейке, в руке у него дымится сигарета, ну очень странная сигарета и он тоже думает, что от этих каменных джунглей никуда…никуда не деться.
Но иногда …иногда, когда заходишь в клуб или дорогой ресторан, то мегаполис на время исчезает…он растворяется в окнах и превращается в картинку, на которую ты смотришь пьяными глазами…Рядом ходят официанты, красивые девушки в таких платьях, но тебе до них нет дела, потому что ты смотришь на город, от которого тебе удалось укрыться…
Рядом с тобой сидит друг и говорит: смотри, какая прошла, но тебе нет дела, какая она и как она прошла. Ты ловишь себя на ощущении …странном чувстве, как будто ты бежал так, очень быстро бежал и остановился… и черт с ним, с этим городом…напиться, напиться, чтоб вертолеты кружились перед глазами…хрен с этим городом…ну хватит уже…И ты напиваешься…и тебе снится сон, серьезный такой сон, в котором ты стоишь один на автостраде, подъезжает автобус, высовывается водитель, такой в кепочке и с усиками и говорит, дескать, не подбросить тебя до моря?
А ты отвечаешь: а там нет города? «Нет, конечно, нет!» - отвечает тебе шеф. А потом вы приезжаете на это море. А там волны…волны до самого горизонта и никакого …нет города…одни волны и пляж, пляж, на котором можно делать что угодно, делать что захочешь…что угодно делать. На этот пляж не дозвониться… Свобода! Море, Море до самого неба!!!
А потом ты просыпаешься, во рту странный запах, брюки измяты, а в карманах нет денег…ни копейки, а кредитка осталась дома…
На столе лежит пошлый журнальчик, а в нем вырванная страница с фотографией пляжа.
Пошло, неприятно и имеено поэтому, чтобы оставить эти ощущения здесь на этой кровати с помятой простыней и на этом столе из кедрового ореха с недопитой бутылкой вина и мятой скатертью ты быстро собираешься, натягиваешь брюки и выходишь из чужого дома…  А в кармане нет денег и ты идешь по этому городу пешком…один…
Хотя как можно идти одному по этому мегаполису. Обязательно где-то ты встретишь такого же человека, который тоже идет домой…голодный, сонный и без денег в кармане.
В этом городе нельзя физически остаться одному, это аксиома. Имеено поэтому многие научились оставаться внутри себя…испытывать жгучее одиночество даже тогда, когда вокруг толпа друзей, праздник, пиво льется рекой на шашлыки…а внутри как-то никак, пусто внутри и Бог с этим всем и наплевать, что у какого-то там приятеля повышение или день рождения…
Во всем виноват мегаполис, но ведь его построили люди…и вдруг до тебя доходит, что это не правда, город построился сам, случайно. Найдите мне человека, который начертил именно этот город, нет такого человека, город построил себя сам, используя миллионы людей. Это не мегаполис создан для тебя, а как бы  ты создан для него. Ведь ты здесь многим нужен, да, имеено ты в этом пространстве, усыпанном бесконечными домами, многим просто необходим. Вот ты едешь в своей машине, а тебя ждут в этом городе.  Например, ты нужен своим друзьям, родителям, своей девушке,  продавцам, которые стоят за прилавками магазинов, ведь иначе, как и кому  они продадут этот крем для бритья или банку этого фруктового сока.
А еще здесь, в этом месте, которое можно изобразить в виде точки на глобусе, иногда все как-то не так и сигареты какие-то короткие и неба не видно и вообще фиг поймешь, зачем ты живешь…зачем это все…а потом говоришь себе, а нужны  тебе эти вопросы… Успокаиваешься, и в этот момент город начинает радовать и до тебя доходит, а ведь отличный день, че это я, ведь неплохой же день… у меня много хороших друзей, я нужен людям и настроение улучшается. Мегаполис начинает тебя любить и как-то по своему, он подмигивает тебе фарами дальнего света, улыбается лицами многих граждан и даже специально для тебя вывешивает на витрины миллионы различных штуковин, которые можно купить, ведь ты уже взрослый человек…Ты это понимаешь и потому, шаркая по асфальту, с улыбкой заходишь в "Меломан". Но там все так сверкает и всего становится снова много...ну много для счастья.
 Вот так стоишь возле прилавка, выбираешь подарок для брата. Думаешь и понимаешь, что это интересно…вот есть миллионы дисков…ну блестящих болванок, таких штуковин в дорогих упаковках…вот…В каждом из них есть человек, есть личность, много, много мыслей, слов, звуков, идей, культурных тенденций, случайностей, вдохновения…но это все мусор.
Для какого-то конкретного индивида – это как смятый клочок бумаги, который можно выкинуть в корзину. Духовные поиски людей, их музыкальные эксперименты, энергия их жизни оказываются невостребованными в этом мегаполисе…
 И теперь можно взять все эти миллионы дисков и свалить их в огромную кучу…до неба. До самого горизонта будет тянуться пирамида из этих штуковин. И никому это не нужно! Но я не виноват в том, что не могу взять из этой космической громады, то что мне надо. Ну то есть то, что будет как раз для меня…ну в нужный момент и так как я этого хочу…
И именно поэтому я иду вдоль витрин и пялюсь сквозь них в другой мир, то есть внутрь себя. Ищу в себе что-то, но там ничего, пусто. Ищу в окружающем пространстве…ничего…сплошной кубизм…моноблоки неба…медианы аллей…
Мегабайты строчек на рекламных щитах – это и есть будущее. Одни картинки,
а в них нет мыслей. Город – это вот эта архитектура. А в центре всего люди, много людей со своими персональными судьбами, которые они носят в кейсах, о которых говорят по сотовым телефонам. У каждого своя личная жизнь, но я о  ней ничего не знаю. Для меня они просто декорация, на фоне которой я еду в автобусе.  Автобус кружится по городу и показывает мне кино из случайных сюжетов. Есть в нашей стране, да и, пожалуй, во всем мире, пепси-кокакольное поколение, которое гордо шагает по аллеям мегаполисов, отгородившись от внешнего мира солнцезащитными очками, наушниками и наивным пофигизмом. Это дети общества потребления, которые были рождены во время перестройки. Их головы забиты брендами, обрывками рекламы, слоганами фанты, спрайта и колы. Они едят, притом все подряд: голливудские фильмы, сэндвичи и хотдоги, амброзию политических мифов, мармелад телевизионных баек, ваниль попсовых песен, поп-корн дешевых журналов, которые быстро переваривают в себе. По сути их нет, все эти люди, наверное, в том числе и я, превратились в тела, набитые этой жвачкой. Яппи нового типа. Но это еще полбеды, пусть потребляют все, что попадает в их поле зрения. Проблема в том, что это поколение ест себя. Если представить такой собирательный портрет, то мы увидим молодого человека в бейсболке, с пачкой сигарет, бутылкой пива и с глазами, которые что-то ищут на витринах, в проезжающих машинах, сводках новостей. Они уже не знают, что им нужно. Поколение просто обеспокоено своими эмоциями. Так вот, когда я ехал в этом автобусе передо мной жило именно оно. Молодые дюди играли в театр под названием жизнь. Они как будто любили друг друга, но я в это не верил. Мне все казалось маскарадом.Я выхожу из автобуса на площади Ленина и иду навстречу советской архитектуре, которая вылепила центр мегаполиса. На ней макияж из вывесок, неоновых реклам, которые зажгутся ночью, флагов, что патриотично развиваются на ветру.
 Да, в двадцать первом веке все будто в средневековье, на первом месте форма. Красивая модернистская обертка скрывает отсутствие содержания. Вокруг тотальное общество потребления…общество потребления себя…как на картине Сальвадора Дали. Люди – язычники, оправданные Христом…обездушенные мегаполисом, размалеванные Малевичем, втиснутые в окна Windows Билом Гейтсом. Мы потерянны среди полезного мусора. Но, несмотря на то, что весь этот суррогат годен к употреблению он все равно давно требует утилизации…хотя бы из таблицы собственных первостепенных запросов. Иначе…смерть…моральное ничто в кубе. Форматирование собственного мозга в контексте макулатурного масскульта.
В этом городе живут бумажные люди, они отпечатаны в типографской краске
«Госпечати» по приказу Лениных, Хрущевых, Путиных… Они куплены у Пушкина
Пабло Коэльо. Они впечатаны в экраны телевизоров Люмьером. Они нарисованы Пикассо
инфицированы Фрейдом. Они куплены сотовыми телефонами и внесены в сводки их тарифов. Они анулированны будто счета в швейцарских банках. Они выстроены в очереди. И именно из-за этого я иду по парку, сажусь на лавочку, достаю банку томатного сока и превращаюсь в язык…да именно в него. Ведь что остается делать…чувствовать,
если мысли уже не доставляют никакого удовольствия…чувствовать себя как кончик этого языка, на котором впитываются в ткань капельки сока. Капельки света, которые
превратились под воздействием хлорофилла в мое белково-углеводное удовольствие…
Я – это язык…ну во всяком случае в эти мгновения…сок…капельки…клетки…удовольствие…
Вроде все просто…я биоробот, конструкция из белков…Вокруг меня пластмассовый…
фу, белковый многогранный мир с надписью «Я твой, возьми»! Ну, и что остается делать…дорога, хайвэй к небу с надписью гедонизм и остановками для прочтения очередной порции Библии или пару страниц Кундеры…
Остается танец, который сделан из па в виде сложного городского ритма.
Остается небо, которое вливается как арбузный сок в мою подкорку…
Остается Мане, который сидел со мной за столиком в кафе, изрисовывая манжеты мимо
походящих девушек. Остается воздух, который в лесу на берегу моря прочищает
мозги, как тетя Ася своим масмедиа прессингом кошельки домохозяек. Остается
джакузи…фу, ванна с горячей водой, бутылка вина, шампанского, розы, журнальчики
с написанными на них именами, ее романтика… Очень часто в этом городе отношения между мужчинами и женщинами превращаются в цирковые маневры, рывки, прыжки с трамплинов в мутную воду эмоций, встреч, ресторанов ,телефонных прелюдий, а жизнь поэтому становится у многих пар неказистым и неестественным танцем на барных стойках…
Неестественно…Ну что я еще могу сказать…
Не снять из этого нормальную мелодраму с хэппи-эндом…арт-хаус и не больше…
Но это не у меня…у нас все так как надо…или не так…не знаю даже.
Она знала номера телефонов всех моих любовниц…я ее любовников, отлично,
не нужно было искать друг друга очень долго.
А сейчас все изменилось…у нас больше никого нет…ну кроме меня и ее…
Нам остались  шезлонги на берегу нарисованного  моря, остаются эти акватории и билеты к ним…ну и мое и ее тело в этом самом шезлонге, которое я вижу во сне…все с видом на море… я все в этой жизни делаю  с видом на море…
Я снова проснулся и начал слышать ГОРОД. Я начал слышать шум машин, дождь по витринам, гудки, капли по стеклу, капли, машины: механическое Даун-темпо, трип-хоп улиц, ритм бетонного котлована…
Поколение МТВ включилось и высыпало на улицы мегаполиса. Все разом нажали на кнопку плэй своего «панасоника» или «лджи», купили бутылку «кока-колы» и зашагали по своим проспектам…Карла-Маркса, Ленина, Покрышкина, Баумана…
Лето вырастило деревья, поставило торговцев прохладительными напитками в лотки
под брезентовыми навесами и манило к себе…меня…меня лично…Мегаполис хитрил снова, пытаясь убедить меня, что он – это и есть лучшее место.
На представителях поколения были одеты джинсы, водолазки и модные очки,
которые стали в этом ГОРОДЕ хитом сезона. В их руках звенели мобильные телефоны
с жидкокристаллическими дисплеями, местные наркотики, от которых зависимы все…но никто еще это не знает, ну о том, что это самый страшный наркотик…никто…
А я был в своей голове…ну а мое  тело шагало по улице…куда-то вперед…туда,
где интересно… А, знаете, летом в ГОРОДЕ невыносимо…
Многие  впадают в безделье. Дни ползут изнурительно медленно и все превращается в пошлый фруктовый сироп, который и пить-то не хочется…
Многие лежат на диване у телевизора. Некоторые зависают на пляже.
Но все же ГОРОД  - это ни место для лета… Нету его здесь и все…
Лето живет далеко-далеко, там где девушки в бикини, наличие языкового барьера располагает к активным жестикуляциям и пинья-колада красуется на пластмассовом столике на фоне моря…
Вот это лето…Там можно успокоится…А здесь…хочется сбежать…далеко…Ведь везде асфальт, стеклянный город, который пялится на меня витринами магазинов. А я хочу туда.
Туда где песок, ламбада и океан….А как можно успокоится…если хочется бежать…
Никак…
Вот так прошел первый месяц моего лета…Как-то я сидел в клубе, заснул и увидел сон.
Я сидел в баре…и вдруг увидел, что за соседним столиком…ну рукой подать, ангел и черт хлещут пиво…да так, что брызги летят…При том ангел буянил, ругался матом, а черт вытирал губы салфеткой и постоянно перебывал крылатого пьяницу просьбами быть повежливей…
Ну откуда в нормальном современном городе ангелы…спросите вы…не знаю…
Но это точно были ангел и черт и они пили и закусывали так натурально,
что Золя, и тот бы не усомнился в натурализме происходящей сцены. Они были
даже реальней чем я …ведь мое эго давно исчезло среди этих аллей и биссектрис и медиан мегаполиса, в телефонных разговорах и бешенном танце, который называется
ритмом мегаполиса среди этих моноблоков усталого неба.
А еще я  тут недавно понял, что пытаюсь косить под этого чувака, ну того, который типа все понял и все постиг,  под того, которому вроде бы все по барабану...ну, блин,  под Будду...А чего  не было в моей жизни...может быть, разве что этого самого...
 того, что все ищут и находят...блин я про это...ну вы поняли...
А все-таки я иногда действительно похож на того золотого истукана, которому поклоняются миллионы лысых монахов в оранжевых тогах, где-нибудь в маленьких пагодках на берегу Сиама или Индонезии. Вот сижу в обнимку с девушкой, в руке банка «колы», на лице прилипла фотогеничная улыбка...и ничего не надо...Просветление...
Не надо марихуаны, как герою песен Сергея Шнурова, не надо алкоголя, много, много банкнот зеленого цвета, кучи дисков, красной машины...ничего этого не хочу...ну в этот самый момент превращения в Будду. Есть все, вернее нет ничего внутри, и именно от этого тебя не распирает, будто дирижабль от гелия. Ты сидишь и чувствуешь вибрации света, ритм жизни города, который вдруг освободился от своих моноблоков и начал полной грудью дышать летней  травою  и ее дыханием...
ГОРОД  начинает радовать всем, новым фонтаном возле торгового центра, пестрыми вывесками, кричащими о том, что новые джинсы обойдутся тебе дешево, новинками на прилавках магазинов, водой, которая бьется о пляж, о мои и ее ноги...
ГОРОД зовет и манит к себе именно нас…да и кого еще можно звать к себе, если все прилипли к своим мобильникам и не слышат больше ничего, конечно только нас. Ведь мы выкинули свои в фонтан. Мы начинаем жить, будто греки. Пробовать тысячи вкусов, глядеть на все, что движется, а потом с умным видом копаться в своем подсознании. Кола, джин-тоник, пинья-колада…вкусно. Я это огромный мозг, к которому подключены миллионы раздражителей. Запахи. Цвета. Звуки. Оттенки. Послевкусия. Слова. Сайты интернета. Ее поцелуи. Небо. Импрессионистское небо, втиснутое между рядами крыш.
Я умею ходить и мне больше сейчас ничего не надо…ведь вместе с ней мы можем прошагать килобайты аллей, а потом отформатировать их на своих подкорках и отшлифовать в своих глазах. Аллеи, аллеи далеко, до Бога…в конце…поворот на еще одну трассу…жизнь бесконечность…нагло обрезанная кем-то…
Я умею быть режиссером своего собственного фильма…нет не Феллини, скорее …а впрочем…не надо себя ни с кем сравнивать. Я беру видеокамеру глаз и снимаю концептуальное философское видео с вечным хэппи-эндом, который сквозит в каждом кадре…Я беру актерами второго плана шум волн, возле волнореза, запахи весны и ее ужимки и губы…Я как Дега или Мане втискиваю это импрессионистское небо в свое сердце, бью кулаками в эти моноблоки мироустройства, выдалбливаю их до крови, которая после этого превращается в вишневый и арбузный сок, что стекает по губам фурий и пьяных муз…Я атрофирую себя, будто запретный плод, с ветки этой сакуры, что цветет в центре огромного Токио, в который превращается вся индустриальная постмодернистская планета. Везде один большой тотальный ГОРОД…Амстердам, Москва, Кемерово, Париж, Новосибирск, Калькутта слились в единое эхо, эхо на заре человечества, на последней странице эпилога, который писал Кундера…или Джек Керуак под пальмами на острове под названием Одиночество… Я атавизм, как крыло, как Непал на географических картах двадцать первого века, как небо среди миллионов цветных фотографий. Я дитя рекламного ролика «Баунти», бесконечное синеватое море, что растеклось по улицам времени…Модерн. Вывеска на бесчисленных домах.
Блоки. Блоки. Блоки. Кубы. Параллелипипиды. Конусы. Диагонали. В центре всего этого я мускулистый, весь в округлостях, чужой этому миру Лобачевского. Один на огромной Ниагаре времен. Философ за столиком исполинского «Макдональдса».  Эгоист напротив шедевра в Эрмитаже…
Я выхожу на улицу и иду на свидание. Захожу в ближайшее кафе, что спряталось у витрин супермаркета. Жду ее, она приходит в новом платье. В нем я воспринимаю эту девушку по-новому. О чем-то говорим. Она рассказывает много интересного. В окнах проезжают машины. Все похоже на фильм. Официанты уносят пустые бокалы. Встаем, я расплачиваюсь и мы уходим.
А еще я понял, что мое эго … ну очень…весьма концептуально. Я совершенное произведение искусства. Картина, прибитая к своему подсознанию, что похоже на дерево, растущее в центре огромного мегаполиса. Я сакура в центре асфальтовой бесконечности, плоды которой  съедают официанты с липкими накрахмаленными улыбками, которые они выносят на терракотовых блюдах. Ну то есть я есть везде. Я в каждом кадре интересного видео, что тянется вдоль моря через окна проезжающих по хайвэю машин. Вот о чем я думаю, когда сейчас лежу на пляже, раскинув руки и заткнув уши плеером, в котором играет транс, ветер южного Гоа. Я лежу, отпечатав себя в песке, и шлифую свое мускулистое тело загаром. А за плечами мегаполис с его моноблоками.  Наполняю клетки витаминами, ныряю в небо, которое есть все…все тогда, когда ты вот так лежишь и слушаешь транс. Хочется танцевать. Вот прям так…в гавайской рубашке и шортах, выкидывая вперед ноги в пальмовых сандалиях…и думать, что все это кусочек твоего персонального бесконечного юга. Юг в бесконечность. Взахлеб…так что на губах пинья-колада, а в глазах море. Мои мысли – записки на купальниках девушек. Мой мир – замок на песке…и это хорошо…Я его постоянно строю, видоизменяю форму и снова играю на нем в космические баталии. Я сейчас Человекпляж. А если это так, ну что мне остается…играть свою роль…тратить деньги на все эти сувениры, кремы, напитки, изображать из себя гедонистического нарцисса, что идет бесцельно по огромному бесконечному плесу, по песку и в сандалиях, в сандалиях и по солнцу, что рассыпано в виде этих кристалликов, пропуская караваны верблюдов сквозь игольное ушко…Сусанин хренов…кого ты водишь за нос. А рядом со мной миллионы зевак. Ведь есть я, есть мой путь, он идет по огромному вселенскому пляжу вдоль моря, а по бокам загородки…возле которых стоят миллионы людей…Город и от него не убежать.
А еще я часто спасаюсь от мегаполиса в огромном парке, имя которому сон. В нем я  ветка сакуры на столе Бога. В нем я не я. Меня нет...потому что мне трудно поверить в вероятность появления в этой бесконечности человека, который окажется мною. Я - это бутылка колы, которая выпивает меня без остатка. Я - это стервы сигареты, которые хотели выкурить мои легкие...но я их бросил, последний раз я целовал их в клубе. Я - это кроссовки, которые несут меня вверх по проспекту...навстречу новым впечатлениям и магазинам, открывшим свои двери специально для меня. Я, Я, Я ...Везде Я... Для меня ГОРОД достает из своих офисов флаеры и раздает их мне на каждом перекрестке руками молоденьких девушек, для меня он строит все эти фонтаны, дома в тридцать этажей, стелет дороги, открывает Макдональдсы,
меняет тарифные сетки, шлифует небо и клеит его на майки, которые я сегодня обязательно куплю, для меня мегаполис озеленяет парки, гудит машинами, объявляет скидки, учит меня жить...Я - это космических масштабов эго, которое умещается в ее поцелуе. Я - это жесткое порно, которому мало места в исполинской кровати жизни. Я - это аскетизм, который топит себя в миллионы вин. Я...а вообще...был ли Я?
Нет...конечно не был. Ведь этого не может быть...Ведь ты всегда есть...
Ты - это рука, которая держит ракетку для бадминтона. Ты - это язык, который сворачивается в трубочку на каплях апельсинового сока. Ты - это глаза, впечатанные в сводки новостей. Ты - это не Я.
Но все-таки иногда я нахожу себя в этом мегаполисе. Я тут шел по Академу и думал…то есть вел с собой внутренний диалог, а мое тело, одетое в модный прикид, шарашило по городским аллеям, по идиотски улыбалось, чихало и размахивало на ходу руками …ну а в лохматую голову лезли какие-то дурацкие мысли…
Ну какой смысл говорить с самим собой…Есть ли смысл обижаться  на того чужака,  который там…внутри.  Есть ли смысл устраивать экзамен самому себе и отвечать на эти идиотские вопросы…Иду по городу, шлифую ботинки об асфальтовые аллеи. Иду мимо витрин, прохожих, съедаю глазами вывески, кладу руки в карманы и самоуверенно смотрю вперед. Иду мимо забора, на нем надпись «Дельфин жив». Наскальная живопись современности. Смотрю на нее, удивляюсь, а потом
снова ныряю в свои мысли. И еще,  почему я  очень люблю дождь, ну че я в нем нашел, ведь холодно и сыро, да и  деревья какие-то жалкие под ним. Идет дождь, идешь ты, идут выборы президента где-нибудь в таком же мегаполисе. Идешь вот так по лужам, перескакивая с тротуара на тротуар… и ничего, нормально. В кармане плеер, наушники, играет группа «стереофоникс», провоцируя своей гитарно-хрипотной романтикой на безумные поступки. А одновременно с твоим телом и плеером, ботинками,  то есть в единый для всех Час-Пик идут еще люди и все такие серьезные, и все туловища идут  по своим адресам, ведь этот скучный  ГОРОД  их зовет витринами магазинов, чьими-то квартирами, кинотеатрами…И именно поэтому им надо идти…идти куда-нибудь, когда лето , когда  вот эти пробки становятся такими невыносимыми…когда это все становится деталью такого  еще вчера скучного городского пейзажа…когда все так напоминает черно-белое кино. А все прохожие такие разные и поэтому думаешь: ну че они все собрались в этом Новосибирске или Москве или там Кемерово, что места больше не было, да и  вообще что можно потерять на этих аллеях…Как кинооператор выхватываешь   объективом глаз эту панораму и архивируешь ее в своей памяти.
Вот идешь  так по тротуарам,   думаешь и   бесцельно пялишься на прохожих? Капает дождик и дробится на витринах. Холодновато. Рок-Группа родом из дождливого Уэльса как нельзя кстати вопит в твоих наушниках: «Maybe Tomorrow», а может действительно завтра…думаешь ты и идешь дальше.
Но как всегда незаметно для себя ты заворачиваешь на Торговый центр и идешь в бар…
А там  много всяких людей и никакой тебе осени. Ведь в  баре всегда стерильное консервированное лето, ситуация, имитирующая каникулы, да там почти, что курорт. И все, потому что в этом местечке НИКТО НИКУДА НЕ СПЕШИТ…да и как можно спешить когда ты  только что выпил пару литров саке или коктейля, название которого являет собой  филологический шедевр?
Никак…  и главное  …некуда…некуда спешить, да и телефон где-то завалялся…хрен поймешь, что здесь вообще творится…В баре играет клип харьковского прикола под названием 5’NIZZA. Они смешные.  Как удается вокалисту имитировать черный вокал? Для меня это загадка! Но самая большая загадка – это их большая популярность. Оборачиваешься и спрашиваешь у знакомой экономистки: в чем фишка, тебе нравится. Ага, прикольно – говорит Катя и подсаживается к тебе. На ней коричневая джинсовая куртка, под ней синяя блузка с надписью «Cosmopolitan». Милая мордашка улыбается и иногда смеется.
- А знаешь, Люська в тебя влюбилась, Леха – говорит она.
-Тебе еще интересно, если хочешь, можешь хоть щас к ней подкатить,
она хоть на край света или даже в «Щуку» пойдет с тобой…
  А в  баре собралось много молодежи…и ты думаешь: что это им не сидится на лекциях… потом вспоминаешь…да ведь вы сами прогуливаете…вот те на…
Взмахом руки подзываешь официантку, так с улыбкой на нее смотришь и заказываешь какие-нибудь безалкогольные коктейли…ну которые не разу не пробовал…да мало того, что не разу … и не пробовал, да даже и не слышал о таких…выпиваешь и становится хорошо…не то что совсем уж, а просто так, потому что в твоей жизни появилось еще одно пустяковое приятное ощущение…
-А я посмотрела «Ванильное небо» - вдруг вспоминает Катя, обалденное муви…
-Да, мне тоже очень понравилось, киса – отвечаю и снова погружаюсь в свои мысли…
А еще, надо сказать,  в барах очень интересно наблюдать за всякими гражданами и гражданками…мы называем это смотреть кино…кино из чьих-то моментов  жизни…
Вот  сидит Пенелопа Круз и есть ванильное пироженное, рядом с ней тетя, похожая на Ума Турман, читает книжку Сергея Лукьяненко, а это Отела и Дездемона заходят в бар и садятся за соседним столиком…Он грузин, явно дешевый  бизнесмен, с орлиным носом и дорогим перстнем на руке…Она скорее всего студентка факультета журналистики или какого-нибудь другого фака…симпатичная девушка со светлыми волосами и вечной дежурной улыбкой на лице. Слева от этих сидят Бони и Клайд, первокурсница Амели с томиком французской поэзии, лектор - Дени де Вито в потертом пиджаке,  Мерлин Монро из какого-нибудь  Междуреченска или Кемерово  с перекрашенными волосами и нарисованной тушью  родинкой.  Дальше, в темном углу, где кофейного цвета стены, Ромео и Джульетта…но завтра они уже расстанутся, потому что Марья Ивановна терпеть не может Макса Околесникова , ну вот этого дешево одетого парня свой приемной дочери…и вообще они скоро переезжают в Томск, а может в Калининград…неважно…ведь билеты есть во все города…и в них можно уехать…взять так сесть в поезд с прицепным вагоном или улететь и выпасть из чьей-нибудь жизни навсегда…Хотя как это так и навсегда, ведь останутся фотки, письма в папке «полученное» на  электронной почте, да и воспоминания …не сотрешь их резинкой , не замажешь маркером…останется ведь,  есть это и никуда от этого не деться…А в небе сейчас летит самолет, продукт  фирмы «Боинг»,  в нем сидит еще кто-то, одетый в смокинг от Кельвина Клея, с  телефоном «Nokia» журналом «Men heals» в руках и думает, что он убежал от городской суеты…Этот человек похож на актера какого-то черно-белого кино… я это знаю точно, хотя я  его не вижу. Но, несмотря на это,  он тоже есть в моем фильме…А  фильмы прерываются глупой рекламой…и  именно поэтому ты засыпаешь, а утром уже ничего не помнишь и из-за этого обстоятельства  идешь в университет, чтобы хоть как-то заполнить пробелы в своей памяти. Едешь час на маршрутке, долбишь взглядом мелькающие до боли изученные пейзажи.  Приезжаешь в Академ и идешь по тропинке через лес. Свежий запах хвои, это приятно.  Картинка похожа на одну из заставок «Windows», только ее можно потрогать и вдохнуть аромат леса.   Приходишь в это белое здание, опоздав на пару, вламываешься в аудиторию и снова погружаешься в пустоту, из которой доносится глубокий голос лектора. А на перемене идешь пить  кофе и так, чтобы именно  пить, а не выпить. Во время этого студенческого ритуала тупо смотришь в окно. В наушниках играют те же «стереофоникс». Гитарное буйство перетекает в грустную хриплую балладу, которую сочинил Келли Джонс, такой же парень…ну и пусть, что он из Уэльса. Во время прослушивания  музыки ни о чем не думаешь, а  потому бесцельно шатаешься по зданию и примерно через пять или шесть минут встречаешь девушку…
ну ту, которую увидел вчера. А она,  она смотрит на тебя так, чтобы ты это заметил … и ты тоже смотришь на нее, дольше чем одну секунду, а потом как бы безразлично проходишь мимо…дескать насмотрелся.
Студентка понимает это по-своему.  На переменке своим подружкам описывает его, то есть меня: «Ну он такой,   я типа за девушками уже давно  не бегаю, сами находятся,  так, что играем по правилам, ты шаг, я два…»
 Но через час ты сидишь с другом в «Старом Замке», играет радио, Мадонна рефлексирует по поводу американского стиля жизни,   и видишь опять эту студентку, она тоже со своей подружкой, ваши глаза встречаются…а потом она садится рядом…Один шаг сделан, за тобой два…
Смотришь в стакан с кофе, начинаешь искать в голове варианты…ну че сказать…может так…подойти и что-то типа: девушка, мне кажется в тот момент, когда мы смотрели друг на друга мы были влюблены, ты в меня, в я в тебя…или просто привет, как дела, пойдем погуляем…погода специально сегодня создана для таких вещей…
Но вдруг девушка опережает тебя…улыбается и говорит привет…
Минуту вы болтаете  ну о всякой ерунде, а потом вместе идете по аллее, вдоль которой разбросаны машины,  и становится как-то легко…
Но разве это счастье…вот хотел этого…вот она идет рядом и мурлычит тебе что-то про свою подружку и свой факультет, а потом про город, в котором она отдыхала прошлым летом…ну разве ЭТО счастье…
Вот то-то и оно, счастье тема скользкая…всего или много или мало…
Но никогда столько, чтобы так как надо, чтобы как в книгах или в фильмах…
Никогда…


Но иногда, …все таки да, да, да …бывают моменты, когда что-то так мелькает в голове и ты думаешь, а может это и было счастье…
Ну, например, Девятое Мая, идешь ты по площади, а там парад в честь ПОБЕДЫ….В твоем плеере играет «Modern Talking» или еще хуже, какая-нибудь немецкая группа, а здесь снова май сорок пятого. Ну солдаты идут, такие накрахмаленные, которые ничего не имеют общего с той ВОЙНОЙ…ветераны идут и как-то так странно улыбаются…дескать вот оно как оказывается  и смотрят на тебя, не фига, а мы то тогда думали под Сталинградом или под Севастополем…дети бегают с шарами, машины, парашютисты…ожидание салюта…И от этого становится как-то тепло. А еще в одной книжке я прочитал, что средняя продолжительность жизни защитника Москвы равнялась всего семи дням. Но ведь они победили и спасибо им за это. А они ведь там в окопах и не думали…а  моряки и летчики не боялись…хотя как можно совсем не боятся…
А потом в твоей голове появляется странная мысль: а ведь я тоже не вернулся с этой войны…просто, потому что меня не было, но я тоже не вернулся…Хотя читал о ней в книгах…да ведь все твое детство было создано из книг про эту войну…все детство…и это ни есть плохо…я в это верю…
Счастье?…Может быть…но Девятое Мая не каждый день…Хотя, я знаю есть календари, в которых на каждом листочке одно и тоже число…
Но это все какое-то не взаправдашнее …Хотя классно, если б каждый день был ДЕНЬ ПОБЕДЫ  и салют вместо будильника…салют в честь тебя…в честь того, что ты ЕСТЬ, благодаря им, тем ветеранам, которые воевали там, под Сталинградом иди Мурманском…

На следующий день снова приходишь в универ…везде знакомые лица, вот Саня, жмет тебе руку. Наглядная жертва раннего брака. Студенту и учиться, и жениться нельзя. Будет заниматься только женой - появятся хвосты. Будет заниматься только учебой - появятся рога. Тянуть и то и другое - откинет копыта. А как было дело два года назад, когда мы, первокурсники, почти все поголовно напоминали подростков с экрана МТВ ,многие ни одной лекции не посещали не выпив предварительно пива у Торгового центра, а поскольку пиво  пили постоянно, то с посещаемостью у некоторого контингента проблемы начались со второй недели учебы...Иду дальше на лавочке сидят первокуры,
пьют кока-колу, смеются, на траве книжки по античке…Слева от них парни, с которыми вместе ездили на природу, машут руками, подхожу -  дежурные шутки, пара вопросов на счет того, что, кто и где…Иду по универу…
Слово «привет» через пять минут прилипает к губам, а на лице застывает странная улыбка… Водоворот захватывает, не остается места для мыслей. Оказываюсь в кафе «Под лестницей», а через пару минут собираются друзья,
Катя  показывает новый телефон, Леха рассказывает что-то про Шушу, Диман предлагает пойти покурить, Яна смотрит в конспекты…  до пары остается двадцать девять минут…
Надеваю наушники, хриплый голос, прорываясь сквозь гитары снова поет «Maybe Tomorrow». Действительно, может быть, завтра, может быть…

Близнюк сегодня на лекции рассказывал прикольные фишки…психология влияния называется. Семинар был посвящен влиянию одежды, манеры говорить, статуса на психику людей, очень забавно…Действительно, посмотрите на Маринку, когда она одета в это вечернее платье, то чувствует себя королевой бала, а если на ней свитер, джинсы, то места себе не находит.
Хотя свитер, как свитер, да и джинса модная.  Вон стоит возле фонтана с подругой.
-Пошли подойдем – говорю Лехе и направляюсь к ним…
С ней незнакомая девчонка, скромная. Говорим об учебе, назначаем встречу на пять часов, хотя зачем непонятно. В голове опять фиг знает что творится. Пикассо и тот бы не смог изобразить мое состояние, хотя кто его знает. Снова начинается дождь, люди укрываясь чем попало бегут по домам и магазинам.
Включаю плеер и иду под дождем, становится лучше,  «Maybe Tomorrow»…может завтра…думаю да… 
А «завтра» наступило и я вдруг понял,  понял, что мы все живем в состоянии когнитивного диссонанса. Ежедневно кто-то взламывает нагло двери нашего психологического Эрмитажа и в лучшем случае пририсовывает нашей картине мира усы, в худшем закрашивает ее маркером и пишет надпись «придурок». Вот так мы и живем. Глупцы? Не знаю. У каждого в голове своя
кинолента, которую он прокручивает, сидя за столиком в баре или совершая утреннюю пробежку по летнему проспекту. Сам себе Феллини.  Бежим, вперед, вперед, вперед, вперед, вперед, вперед, быстрее, не отставайте…  А главное, ведь каждый смотрит на все через свои очки и еще обижается, когда ему на них указывают. Пусть лучше возьмет в университете контактные линзы, может никто и не заметит. Только старый друг, которого не видел очень давно, скажет: «что-то у тебя, по-моему, цвет глаз изменился». Наши мозги не имеют ну почти что никакого отношения к реальности. Они чувствуют, но совсем немного. Больше они придумывают, что-то вспоминают, рефлексирует, продуцируют коллажи, которые потом, как груда хлама валяются внутри. Их необходимо удалять прессом новых безбашенных впечатлений и изысканных ощущений, чтобы оставаться здоровым и восприимчивым к хорошему человеком.
Сегодня сидел в Интернете и познакомился там с девушкой. Я вообще-то не сторонник виртуальных знакомств. Но сегодня на улице шел дождь и никуда идти не хотелось.
Струи ливня колотили по стеклянным остановкам, витринам магазинов, навевая мысли о домашнем комфорте и горячем кофе. Абсолютно случайно выпал из оффлайна и втиснул свое эго на сайт знакомств, стало интересно. Флирт – это всегда смешно, но в этот раз было особенно. Девушка подобралась без комплексов и с юмором отвечала на все мои каверзные вопросы. Эротично ставила смайлы в конце каждой откровенной строчки. Это не могло не заинтересовать, тем более с фотографии на меня смотрела довольно милое создание, в  глазах которого светилось свобода и интерес к жизни.
 Свидание происходило в кафе на углу Красного проспекта, возле кинотеатра. Город прятал огни в тумане и дирижировал городской  симфонией, которая иногда превращалась в электронное Даун-темпо двадцать первого века. Кофе было более  приятным чем всегда на вкус и  это говорило о том, что я снова живу. Но многолетний опыт отношений сидел внутри и пытался запретить чувствовать. Она мне нравится больше чем другие. Не хорошо. Так не должно быть. Ведь мой девиз – идти по жизни, ни к чему, не привязываясь.  Что мне с этим делать? Я боюсь, может мне сразу же и избавится от этих чувств? Может нам перестать видеться? Меня нельзя бросить, меня можно только потерять, делаю сам все первые шаги. Снова дождь.
На следующий день также встретились с ней в кафе, но теперь осталось лишь удивление.
На душе было легко. Все комплексы были выброшены в баскетбольную корзину подсознания. Пошли гулять, целовали подошвами ботинок городские тротуары, вымощенные по всему центру, а на десерт было кино, поданное в обертке летней ночи. Нравится, как она одевается, ее бархатный голос с налетом наивности и блеск жизни в глазах. Вроде все, как всегда. Все обычно. Но свободно. Я свободен от обязательств и от себя. Уютно, как чашке кофе, в спрятанном среди супермаркетов ресторане. Снова дождь.
Она звонит часто, шутит, рассказывает о всех мелочах, которые произошли за день, берет свою кошку и просит ее промурлыкать в трубку телефона, смеется. Мне это нравится. Пусть еще  звонит, только не так часто. Я представляю, как она нежится в серпантине диванов. Я знаю,  сейчас она точно пьет апельсиновый сок и смотрит наш фотоальбом. Она расчесывает волосы и опускает ресницы. Она одевает свитер и потягивается, как кошка. Она есть и есть Я.
Ее мама знает, как меня зовут, это уже о чем-то говорит. Скоро меня будут узнавать ее домашние любимцы, а ее сотовый телефон захлебываться от восторга.  Сегодня снова гуляли, провожал ее на день рождение подруги, она допускает меня во все свои дела, сомнений уже нету. Влип. Сидели в Нью Йорк Пицце. Мотать время на палочки картофеля фри с  ней понравилось,  очень интересно читать фразы известных людей, выдранные из их речей, оставленных где-либо в душных аудиториях. С фото улыбается Элвис, кутается в плащ, ведь на улице еще холодно. Но дождя больше нет и не будет, слушали прогнозы погоды, как говорит Лиза, они не врут никогда. Не верю, но дождя действительно не будет, это стопроцентно.
А потом мы в первый раз поссорились.  Из-за какой-то ерунды. Прямо в Торговом Центре на виду у прохожих. Было плюс двадцать девять и весь мегаполис сходил с ума от жары.
На следующий день она дулась и смотрела на меня, как на врага народа. Но без ссор ничего не бывает, теперь хоть будем знать где у кого находятся кнопки, на которые жать не надо. Изучаем друг друга дальше. Free Love.


Проходят недели. Пролетают дожди. Выпиваются сотни чашек кофе.
 А я  учусь переводить организм из пассивного, слаборазвитого, неуправляемого состояния в активное и  сознательное. Штудирую книги, выпиваю сотни напитков, отсчитываю десятки километров аллей, покупаю тысячи ненужных вещей, придаю нужную фотогигееничную  форму своему телу в спортзале и мне это нравится.  Я познаю мир, тыкаю пальцем во все интересное и получаю отдачу, а она все еще мне звонит и говорит о всякой ерунде. Но вечерами мы с ней изучаем город с его тайнами, учимся вместе получать удовольствие от жизни, смакуя ее как шикарное блюдо, в которое иногда подкладывают случайно перец.
А я все также люблю кафешки, которые могут притаиться на углу какого-либо  проспекта или тихой улочки. Люблю, когда идет дождь или ливень. За стеклом потоки воды, а нам уютно. Совершенство. Люблю прятать в карманах чьи-то комплименты. Люблю, когда меня любят. Люблю изворачиваться под потребности своих вкусов. Люблю быть жестким в некоторых вещах. Люблю, когда все вот так. Люблю ее… так, как любят дети сливочное мороженное.
А что такое счастье в этом городе, сколько его на всех положено, в каких супермаркетах его выдают, никто не знает? Если вдруг встретите его, то напишите письмо по электронной почте или просто отправьте открытку. Будет очень приятно, ну от того, что оно где-то есть и кто-то в нем живет, как я в этих буднях. И еще интересно, знают ли об этом счастье все эти люди, вот эти шоферы, продавщицы в центральных магазинах, дворники, бизнесмены и главное таксисты. Ну ведь таксисты, они обязательно должны знать, где оно.  Исколесили весь город, ну, трудно представить весь этот мегаполис, должны были его видеть, ну хотя бы в зеркала заднего вида,  а иначе, куда  они повезут человека, которому это счастье так нужно?
Вот мои друзья всегда говорят, что счастье есть везде, его надо только уметь видеть.
Вот в этих кафе с фиолетовыми шторами, оно там есть, они это знают точно, а иначе зачем им сидеть в них каждый божий день, каждый вечер. Они сидят за этими маленькими столиками и о чем-то говорят. Иногда вместе с ними сижу я. Мне хорошо.
Мы о чем-то спорим, обсуждаем новинки, фильмы, кто и как вчера отдохнул от этого мегаполиса и нам становится лучше.
А за окнами кафе идет чья-то жизнь, она выходит пьяная из клубов, трезвая из различных контор и предприятий, спотыкается на тротуарах, смеется в телефонных будках и это все город. Он живет  в каждом человеке. Один тотальный мегаполис от которого никуда не скрыться, но я сегодня понял, что  в общем бежать от него не надо. Ведь иногда, а может и часто в нем уютно.
И все из-за того, что есть эти вот кафешки, эти вот люди, которые называются друзьями и есть она, ну та, которая всегда пытается быть рядом, и с которой пытаешься быть рядом ты, таковы законы мегаполиса.