Не хотелось говорить ни с кем, но одному оставаться было страшно. Все было как всегда. Это бесило, раздражало. Хотелось чего-нибудь нового. Хотелось, чтобы с ним что-то на конец случилось. Но ни чего не происходило. Да и не могло произойти.
Люди это маленькие боги, забывшие об этом. Он был плохим богом, наверно по этому его заставали гнить в этом маленьком мире, где ничего не происходит. Все вокруг казалось декорациями одной большой пьесы. Пьесы под названием Жизнь. С плохим концом пьеса. Грустно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.