Гроссмейстер и осень

Вот иногда кажется, что ничего в мире нет и не будет, а может и не было, но сейчас было все...
Был зеленый парк и была чудесная осень. В центре всего этого стоял обычный стол, на который,будто недошедшие до адресата письма, падали приятные жухлые листья. Был необычный человек.  В воздухе пахло питерской сыростью,которая бывает в каждом городе, потому что был дождь, но он профрантил по городу только утром. Вся эта картина просилась на холст какого-нибудь Мане или Пикассо, Дега или Малевича,рвалась в глаза удивленных внезапной осенью прохожих, но никого из них рядом небыло. В парке стояла доисторическая тишина, которая лежала на плечах старичка, кутающегося в плед, лезла под его летнюю рубашку.
 
-"Странный мужичонка" - говорили, проходящие мимо люди с брезентовыми зонтами и терракотовыми улыбками, выточенными в безднах городских офисов: гламурные пары, выпрыгнувшие как будто с черно-белых кинолент эпохи шестидесятых.
В воздухе пахло предстоящим ливнем. Парк флиртовал с каменными балюстрадами и беседками, манил к себе всех и вся.
Извивы ветвей, запахи, спокойствие,  в центре этого островка, который распластался в море постмодернистского асфальта под названием Мегаполис.
Мужичонка в очках играл в шахматы...сам с собой...
Притом, что интересно, когда он пересаживался на стул, что был втиснут в осеннюю траву напртив, старикашка брал старую рабочюю кепку и надевал ее на седую голову.
Снимал очки и начинал говорить сам с собой другим голосом.
"Раздвоение личности, дурачок, совсем с ума сошел" - шептались прохожие и весело перемигивались.
Старикан делал новый ход, выпивал из  стаканчика с  алкоголем,наверное элем, что возвышался на неотесанном дубовом столе и продолжал о чем-то с собой говорить.
Голуби кружились на фоне. Иногда гроссмейстер выскребывал из протертых карманов какие-то крошки и по-братски кидал пернатым соседям по парку.
Можно ли было назвать его одиноким, был ли кто-либо у него, ну хотя бы маленький пес, который есть у всех стариков в этом душном мегаполисе? Никто, даже осенние листья, незнал на это ответа. Эта картина стала для меня воплощение бесконечности, старикашка играл месяцами...но до сих пор никто не видел, чтобы он поставил мат, вот такие дела, люди...Наша жизнь будет продолжаться, пока этот старикан играет в шахматы...