Прогулка. Посвящается А. Б

Затерялись в переулках мысли. Нет ни единой. И слов нет тоже. Следы на подследниках жалкой обуви. Обрывки фраз под палящим солнцем. Улыбка из ничего, но все–таки искренняя. Прогулка.
Приют на каждом шагу усталому путнику. Двор со скамейкой, храм из тепла, где иконы внимают молитвам. За восемь рублей. Косые ступеньки истоптаны верой. Возвращаюсь обратно, где меня ждут.
Пальцы переплелись в запутанных волосах. В запутанных мыслях потеряна суть. Была ли она? Был ли тот храм? Изжарило солнце реальность. Так можно сойти с ума. Я сошла бы, будь я одна. Нескладно. Пусть так.
Дорога, подъем, поворот, резкий спуск. Шум затихает, чтобы потом оглушить. Как странно идти по тебе, город из кирпичей и асфальта. Когда видишь кирпич и асфальт. А сегодня иначе. Просто иначе. Прогулка.
Там пробежать, тут можно идти, здесь забираться, спешить, потом постоять и снова вперед. Когда тут скучать? Опять поворот… неловкий мой шаг, взгляд в чьем-то окне. Там серые стены, седая печаль, дым сигарет. Мимо.
Увидеть то, что не видел, запечатлеть. Хотя как же забыть? Забыть невозможно. Найти бы потом...
Найти бы потом себя, не помня дороги обратно. Не помня, что же случилось. Случилось ли что-то? Просто жара? Или что-то еще? Но поезд несет по тоннелю, держись за перила, смотря в отраженье. Свое ли? Вернуться бы в самом начале, увидеть бы снова… но вечер запеленал, уложил и забыл отдать тебе сон. Стерты ступни, не болят. Руки безвольно лежат. Дороги, голос, город, свечи, голос, шум… Вспоминаю тебя. Помню тебя. Прогулка.