Танец бокалов-балерин для очаровательной леди

Может, нет твоей единственной и неповторимой, а  есть просто неумение 
общаться с женщиной?  Ведь, что мы ищем? Взаимопонимание и только, или нам нужно  больше. Отношения по размаху сравнимые с голливудским блокбастером,  испанская страсть, средневековая легенда или спокойная городская идиллия? Может быть, хотя точно не знаю… Она стояла на остановке и куталась в кожаное пальто, на которое с волос стекали капли серого дождя. Капли дождя и волосы, рекламный ролик, черно-белое французское кино, так и кажется что сейчас откуда не возьмись появится режиссер и вся съемочная группа с осветителями, гримерами, актерами первого, второго и третьего плана.  Когда-то, еще пять минут назад шел дождь, а сейчас он был на ней.  Было тихо и лишь еле различимый шум машин вдалеке походил на песню морского прибоя… Остановка горела в городской темноте и исчезала из виду прохожих, что дрейфовали мимо. Сплошной постмодернизм, огни, вывески и мужчина и женщина в центре этого.
Город прятал огни  в небо, которое пролилось на весь мегаполис и теперь туманом стелилось возле неоновых витрин. Островок в асфальтовом море
ждал паромы автобусов, но их не было видно даже на горизонте, они плыли где-то в глубине Левиафана.  Было так холодно, что хотелось спрятаться в первое кафе, которое можно выдернуть взглядом из скучного городского пейзажа и наполнить себя ароматным «капучино», которое хранит в себе тепло какой-то страны… Вот так мы и познакомились. Кафе целовало нас серпантином и ванильными  улыбками официантов. А с ее волос капала вода, прямо на стол. Маша достала расческу, которая нежилась в ее сумке, и придала локонам нужную форму. Подошел официант и мы заказали напитки. Стало теплее, притом настолько, что через минуту мы уже забыли о холоде, который остался за стеклянными окнами заведения, приютившего нас. Мы о чем-то говорили, но это не осталось в памяти, потому что важнее было что-то другое. Тепло, которое остается после таких встреч. Жара между нами, на которой можно было загорать на полотенце из мягкого шелка.  Именно ей легче всего согреться, когда одиночество пытается засунуть тебя в свой холодильник. Она говорила, а я слушал, она смеялась, а я ловил ее улыбки и мазал на них свои будущие поцелуи, я запивал их чашками кофе, дегустировал вместе с желе, которое нам подали в изящных и похожих на балерин стаканчиках. Наш мир, суженный до размера кафе, танцевал именно этими бокалами с тонкими эротичными ножками. Он нежился в этих
экзотичных напитках и изгибался в истоме в наших жестов. А еще пол часа назад мы мокли под дождем и не знали, что бывает вот так…и сразу…что ничего больше не надо…
Потом был танец, ну, глупый танец, когда твои ноги не успевают за впечатлениями. Когда все кажется декорацией для вас. Налево, направо, выпад в сторону, руку сюда, на ее бедро, пощечина по сценарию, но она видимо о нем не знает, все очень по итальянски.  Самбо, румба, танго, какая разница, все равно вечер закончится как всегда. Свечи, зачем опять эти свечи и вино? Глупо. Ведь был дождь, а потом так хорошо. Надо все перемотать обратно и перекроить сценарий. Снова остановка, прошел дождь, на ее волосах капли, в которых застыло небо в виде атмосферных осадков. Я подхожу и говорю: «привет». Через час все снова идет по всем известному сценарию: ресторан, дом, диван…стоп. А что я собственно хочу? Не знаю. Может, нет твоей единственной и неповторимой, а  есть просто неумение общаться с женщиной?  Ведь, что мы ищем? Взаимопонимание и только, или нам нужно  больше. Может быть, хотя точно не знаю… Город.
 Она стояла на остановке и куталась в кожаное пальто, на которое с волос стекали капли серого дождя…