Дорогая, где ты была, я ждал тебя тысячу лет

  Утро, в который раз. В который раз это красное чудище появляется из-за гор, что виднеются в дали. Появляется рождая новый день, возвещая о новых смертях. Я умирал не раз, я воскресал не раз, но только ради тебя.
                Франция 1325г, Сер Флоуан.

 Ночь. Я слушаю свое дыхание, слушаю как бьётся мое сердце. Вдох, выдох и сердце отбивает свой монотонный такт.
 Я вспоминаю тебя:
Волосы слегка отливаются сладким вишнёвым оттенком.
Глаза твои тёмные как омут, в них отражаюсь я.
Губы, губы… как хочется прильнуть к ним.
 Я лежу и слушаю своё дыхание и вспоминаю каждый твой жест, каждое движение.
 Я умираю. Лежу и слушаю, как с каждым стуком утекает жизнь. Слушаю и слышу как падает сырая  от осеннего дождя Земля на крышку моего гроба.
 Дорогая, где ты была…

 Каждый вечер когда солнце садится и последние лучи уходящего за небосклон светила отражаются в озере, я зажигаю свечу стоящую перед потемневшей фотографией. Некогда синее небо окрашивается в кроваво-красные цвета. Всё течёт, всё преображается, но лишь ты остаёшься  всё такой же прекрасной, всё такой же далёкой.
 Я ненавижу ночь и долгими часами смотрю на тебя. Я помню как ждал тебя на холодном морозе когда с севера дул злой ветер, а над головой светили бездушные звёзды. Я ждал тебя целую вечность, но ты не пришла…
 Если присмотреться в глазах можно увидеть маленькое отражение меня, ещё совсем молодого, верящего в будущее парня с фотоаппаратом. Всё было впереди, а если, что, то всегда можно спрыгнуть с моста, так думал он, - тот молодой, вспоминая себя шестилетним бегущим с другом играть на старый мост. Мы бежали и вдруг остановились увидев на мосту на мосту девушку. Она стояла раскинув руки по ветру словно птица, а ветер трепал её длинные волосы. Она стояла наверно закрыв глаза вспоминая свою жизнь, а потом она шагнула в никуда. Позже я то же стоял на мосту, но не смог оторвать своих рук. Тогда то же светили звёзды…
 Ночью выползают страхи от которых не спасут и тысячи свечей. Ты спала с другим и не слышала завывания холодного ветра. Ты не видела ледяного тумана и лица побелевшего от дыханья, ты просто не пришла…

Она прыгнула, ты не пришла, а я не смог, - вот она жизнь в трёх словах.
 
 
                Daniel Riso