вестерн

Заходящее солнце лениво отбрасывало свои лучи на правый край его шляпы. Он стоял неподвижно, слегка щуря глаз. Том стоял напротив, он был заметно более напряжён. Их взгляды жалили друг друга и просверливали насквозь. Часы на главной площади тяжело пробили восемь. Значит, так тому и быть - мелькнула одна и та же мысль у обоих, и правые их руки по медленной дуге двинулись к кобуре. Том это делал аккуратно, почти изящно, и лишь дрожь в пальцах мешала ему сосредоточиться. Ник же всё в своей жизни делал уверенно, и потому рука его двигалась очень чётко и неспешно. Между пальцами и кобурой оставались считанные миллиметры. Последний штрих – это касание. Затем мимолётная пауза, и кто быстрее. Том мягко коснулся кобуры и замер. Неписанный кодекс чести стрелка гласил об уважении к противнику, и Том ждал, когда рука Ника коснётся кобуры. Наконец он коснулся её. Казалось, что время на мгновение остановилось. Замерли их взгляды, руки, даже сердца сделали глубокую паузу, чтобы не нарушить хрупкую секунду тишины. Указательный палец Ника едва заметно пригладил начёс кобуры и вновь остановился. «Что это?» - процедил он сквозь зубы. «Лайкра!» - коротко огрызнулся Том. «Дорого взял?» - снова спросил Ник. «Двадцать долларов», - ответил Том. «Отличная кобура. Только не обижайся, Том, но без револьвера она смотрится глупо». «Да я знаю… Просто, перед тем как купить пушку хотел спросить твоё мнение по поводу кобуры…»