Бабочка Набокова
Она бывает: маленькая, фиолетовая, с раскосыми ночными шёпотками, с розовой пыльцой вокруг чела, робкими крадущимися шажками; шлейф запаха: рассветных беспамятств, речного тумана, свежевымытой брусники, снежной карусели, детских слёз.
В её глазах: узнаванье неприметного, тайна запредельного, отлив свинцового шмеля, сожжённые книги, ручейки погорельцев, овраги, полные страха.
Движенья её многообразны: неуклюжих подростковых признаний и трепетных касаний до щёк чуть припухлых в золотистых шёлковых волосиках с отливом розоватого по краям; острые решительные отмашки надоевшему преследователю и косые мощные взлёты и уходы вглубь цветущего луга, поля, леса – её ритмы.
Когда бежишь за ней по втягивающему твои бутсы травяному живому миру, отталкиваясь и огибая бугорочки (и сердце вдруг разлетается в груди на сотни маленьких шмелей, жужжащих и ликующих и себя обнаруживающих в затылке, зрачке, левом мизинце, под ложечкой), кажется, что ты достиг и накрыл её меховую тень.., но вот отдёргиваешь сетчатый трепещущий конус, взметая вверх древко сачка, словно с флагом в атаку, а воздух сохраняет ту же коническую форму – ну прямо пирамида посреди альпийских полей – правда, пустая заблудившаяся гулкая без живого тела (будка суфлёра, решётка тюремной камеры – гигантского сачка, исчезнувший посредь дровяной мебели мячик).
И тогда новая погоня, со взлётами и паденьями внутри живота, холод и обжигающий навар обид, напряженье и неверье икр, уставших отталкивать новые и новые земли, буковки литой латыни: твёрдые, величественные как квадриги Рима, идущие на штурм хаоса и дающие имена постоянному – и ускользающие долготы Эллады, мятные на вкус, опадающие и вновь вскидывающиеся, словно валы; стопы, крадущие и
затягивающие названье в свою глубину, где, преображаясь, наполняясь солью и йодом, и акульими злыми тенями и домашностью всяческой мелочи, они обретают вторую жизнь и будто бабочка из кокона, из мягкой обволакивающей зелени влаги выскальзывают наверх к солнцу, небу, воздуху
рассекая океан, смеясь, славя и являясь
Так его бабочке даётся имя, рождается из пены, и всякий раз уходит, оставляя лишь память о себе – незаполненный объём неба в пригретой домашней пазухе лба.
Свидетельство о публикации №205052600210
Ольга Сергеева -Саркисова 26.12.2017 00:04 Заявить о нарушении
Закуренко Александр 26.12.2017 00:08 Заявить о нарушении
А я считаю, что слог в прозе у многих стал бездушный, чувств мало, любви мало, сопереживания нет... как-то всё более формально и упрощённо, все так боятся быть самими собой, не современными... сегодня в искусстве вообще- что скульптура, что живопись, что театр-всё одно! Нам пытаются внушить, что современность-это отказ от классики. Смотреть спектакли, где все обнажены и ещё молчат на сцене по часу, или Шекспир без единого слова ...-это нонсенс. А критики сбиваются в стаю и поют общим хором как прекрасно современное искусство, эти безмозглые инсталляции с(глубоким непостижимым смыслом)))
Пора уж проснуться, на западе все вернулись в лоно настоящего, классика в моду вошла, а у нас всё продолжают играть в эти игры. так и с прозой - всё одно. печально. С теплом-Ольга.
Ольга Сергеева -Саркисова 26.12.2017 00:38 Заявить о нарушении
Вот каждый и выбирает, как жить. Просто или тяжело. Я о жизни в искуксстве.
С уважением, АЗ
Закуренко Александр 26.12.2017 22:31 Заявить о нарушении