У этой игры нет названия

Я  пишу тебе в мыслях
Ты  отвечаешь мне по телефону. Своим молчанием.
Но я  понимаю тебя. А ты знаешь, о чем было  письмо.
И я  снова  пишу тебе…
Это история о том,  что нельзя ощутить, это  рассказ о том, чего нельзя коснуться  или  услышать. Но твои руки держат это в своих ладонях. Это любовь.
Ты пишешь мне  письма  на ее языке. Молча. Ночью, ровно в  полночь они  приходят.
Я  разрываю сон, ты ведь так  любишь именно эти конверты!  Я  с  нетерпением разрываю его… Я   жду каждую строчку  от тебя. Каждое  слово. Чтобы прочесть и скорей  написать ответ. И  послать  его в этом  же конверте, только чуть-чуть подклеив  его по краям. И, конечно, добавив  наклеек  из тех, что так  нравятся  мне  - улыбок, тепла, нежности.
Это игра. На  грани. На грани сна и реальности, на грани правды  и  наших вымыслов. На  грани тебя и меня.
Мы  играем в  нее всякий раз, когда  расстояние  между  нами  больше, чем то, которое может преодолеть вытянутая  рука.
С каким-то особенным  наслаждением мы  начинаем в нее играть.
Это больно и остро, но это сильнее, чем  желание выпить воды. Это так  же  естественно, как  дышать. Это так  же  трудно, как подняться в  небо.
Это безумие, в  котором  мы  становимся  мудрее.
Это мое сердце, в  котором растут твои мысли. Это твои чувства, заросшие  моей  любовью.
Это воздух, которым дышит  любовь.
В каждом моем  письме – вопросы, ответы  на которые ложатся  ступеньками, по  которым  ты  приходишь ко мне каждый  раз. Ступеньками, по которым  я бегу  к тебе.
У  этих ответов  нет слов. Эти вопросы  никогда не  будут заданы  вслух.

У этой игры  нет названия *

* - см. легенды о вавилонской  богине Иштар