С ноги на ногу

Встречаю лето. Переминаюсь с ноги на ногу, жду когда же уже, лихорадочно смотрю на часы, готовлю распростертые объятия, каждый день репетирую перед зеркалом речь. Лето. Так незаметно, так неожиданно, а я как всегда путаю даты в своем календаре, я как всегда не от мира сего, рахлябанная, неорганизованная, поглощенная разными мелочами, например, как отыскать край света в прорези закоулков или можно ли использовать перьевые облака в качестве батута... Снисходительно улыбаюсь своим собственным выходкам, пытаясь скрыть их от всегда готовых к пожатиям плеч чужих людей, и не потому, что боюсь чьей-то реакции, а потому, что мир мой такой хрупкий, весь паутинками прошит, нет места в нем тяжелым самогам.

О чем я пишу? И почему опять мысли по разным стенам расквасились? Я ведь хотела написать только, что ветер укладывает волосы лучше любого фена с насадками. Я ведь хотела только сказать, что каждый день просыпаюсь под скрежет упражнящихся в полете стрижей, а засыпаю под чмоканье цикад, и что звуки эти всех других дороже...