Жизнь показалась мне…показалась. Показалось. Потом кто-то пробежал мимо, кто-то что-то кричал. А жизнь все шла… тонким следом по серому. Самому серому. Вот муравей пробежал, а на спине у него лист. Хвойная иголка. Зеленая- зеленая. Мне даже показалось, что он что-то бурчит под нос...
Дзынь… разрубила тишину порванная струна. Вспоминается Чехов… Но в руках не топор, всего лишь гитара. Она пела, не рубила с плеча. Надорвалась… и часть умерла. Осталось пять струн. Но что эти пять струн без одной? Как человек без руки. Так странен его танец.
И сейчас разрывает тишину визг. Мне очень жаль. Мне очень жаль вас. Вас, кто рвет струны, кто не умеет дарить им жизнь.
Глаза не смотрят, но видят. Вот трещинка… вот вторая. Маленькое сумасшествие. Безумие, родившееся из ничего. Хаос в крошечном мирке. Вот упал зеленый лист, и мир перевернулся… Муравей нелепо болтал лапками, но все-таки упал. Опять кричат. Больно падать. Больно. Лицом об асфальт.
Не знаю (это пред рецензенту), герой никогда не баловался, да, депрессивная вещь; такое бывает, когда умирает мечта.
...вот упал зеленый лист, и мир перевернулся... Спасибо, Мила!
В смысле? Это ж, если не ошибаюсь, такая бессюжетная вещь, "поток сознания", хорошее отражение внутреннего состояния автора в данный момент. Как тут можно "переборщить"?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.