У Булата

Оброс Арбат магазинами, заглушает на нем все живое синтезированная музыка, понавешена везде яркая реклама. Но еще что-то живое теплится на московском Монмартре, а особенно у памятника Булату. Сегодня здесь прыгают «ребяты-акробаты», неподалеку играет на гитаре музыкант в латиноамериканском костюме. Где-то дальше поют, скорее выкрикивают свои незамысловатые слова парни. Живет Арбат, как может наша современность, так и выражается. Но пока еще выражается, пока еще собираются по вечерам попить кофе москвичи и приезжие. И стоит незаменимый Булат Окуджава: скромно так, словно наблюдает со стороны на нас, бродящих по Арбату в поисках вдохновения. Быть может, найду и я рядом с Булатом свою фортуну. А пока смотрю на акробатов и слушаю музыку. Проходят танцующие кришнаиты, начинает благовествовать ко всенощной колокол. Хлопает публика акробатам, снимаются у коровы парижанки. Сижу у Булата и наблюдаю вместе с ним за происходящим. Москва – весна, Арбат – Булат.