На Терр-Ассе вечером

На Терр-Ассе вечером сидели… На открытой… Нет, не Фил и папа, а Барамбошка с Бармаглошкой. Смотрели на звезды. Тихо. Темно. Только свет из открытой норки. От Сверкалок. Которые в норке. Звезды низко. И мигают. Некоторые.

-Планетян не бывает… Чудес не бывает,- грустно произнес Барамбошка, вспоминая папу-реалиста… И Шустрика… И Тышку…
Бармаглошка задумчиво ответил:
- Ты, наверно, как Фил, будешь… Когда вырастешь. Все поэты какие-то…чудесные…то есть, нет,…с чудинками. В детстве, как ты, чудеса не захотели разгадывать… Нет, не так…Разгадали по-своему. А потом получились поэты. Ты не думай…Мне понравилось, как ты объяснял. Очень красиво. Как в сказке. Чудесной. Это хорошо, что не все объяснилось. Чудинки еще остались. Ты думай дальше. Сам. Может, что получится. Открытие. Например. Или сказка. Это ведь здорово. А папа и Фил…

–Наверно, тоже думают,– закончил Барамбошка. За брата.
–Ну и пусть. Пусть думают. Теперь им будут легче. Придумывать. Ямы-то нет. И горелок – тоже. А мы не расскажем. Что видели. И будем думать. Сами.

Бармаглошка посопел еще немножко и закончил:
–Подождем, посмотрим. Вдруг что получится. Дельное. Или интересное. Как игра. У них. Или у нас. И сравним. У кого лучше. А, может, и все сгодится… открытия, сказки…и всякое другое. Разное, прочее.
И братья опять посмотрели на звезды. Не сговариваясь. Вот они, чудеса.

Тс-тс-тс. А ты не мешай. Пусть помолчат. Подумают. И не рассказывай. Не выдавай братьев. Тихонько посиди. Может, и сам что придумаешь. Мало ли. А потом  зато вместе…поиграете.