Успение пресвятой богородицы
Поют колокола. Поют!
Заглушая надорванные крики российской попсы.
В общежитии, что напротив городской больницы, настежь распахнутые окна. Подвыпившие жильцы отдыхают после нелёгкой рабочей недели. Голые их тела мельтешат в оконных проёмах, и случается, что дружеская перебранка перебивает и магнитофон, и благовест. Но ненадолго. Божественная музыка сегодня слышна даже в самом отдалённом дворе города.
Тает асфальт. Он горячий и мягкий. На площадке возле травматологии пожилые люди ожидают машину скорой помощи. Переминаются с ноги ногу. Три человека. Они приехали в больничный городок, чтобы забрать из стационара любимую женщину. Ближние родственники. Дети и муж. Щекотливый и порывистый ветерок беспокоит опечаленные лица. Жаром дышит горячая степь.
- Вот и наступило лето.
- Помидоры стоят на саду зелёные и не уже успеют дозреть.
- А скоро сентябрь. Долго ли продержится такая погода?
Но Седой Тилацин не слушает эти разговоры. Он очень плохо переносит жару и лишние килограммы давно уже лежат у него на сердце тяжёлым бременем. Постукивают виски, и краснеет лицо. На сутулой спине залипает рубашка, и угадываются сквозь тонкую ткань, выпирающие наружу лопатки и позвонки. Душно. Погода – дрянь. Это пытка для гипертоников.
- Ночью, наверное, будет гроза, – разговаривают между собою его отец и сестра.
- Кабы не град опять?
- Умерла Антонина. И месяца не прошло. Отнесли мы её домой. Перепуганную и кроткую.
- Да вы не волнуйтесь так сильно, - успокаивает их дежурный врач. - Ваша мама ещё не один год проживёт на этом свете. Вот увидите. Правда.
- Дал бы бог.
В инвалидной коляске, уронив свою голову на грудь, она покорно ожидает судьбу. В кармане у её сына - цифровой фотоаппарат. Маленькая камера величиною в ладошку. Очень ему хочется сделать на память снимок мамы. В новом цветастом халате, накинутом на безногое тело. Качаются деревья в саду, отбрасывая беглые тени, и мельтешат по зелёному ситцу весёлые зайчата. Но боится он достать на свет эту свою игрушку. Чтобы не догадалась его мама, чтобы не подумала, что хоронят её преждевременно. Что уже пришёл её час прощания с этим трепещущим миром. И душит человек в себе страшное желание и надеется, что впереди его ещё ждёт суровое испытание временем. И готовится выдержать это испытание без причитаний и слёз. И без ропота на судьбу.
- А вдруг это будет последний снимок?
Восемь часов вечера. Машина скорой помощи должна уже отвести их домой. Но в гараже пусто.
- Как хотите, так и добирайтесь! – выкручивается механик. – Не надоедайте!
- Но у неё же первая группа инвалидности. Мама не может самостоятельно передвигаться по улице.
- Все машины на вызове.
Это правда.
Льётся благовест с далёкой колокольни. И величественная мелодия растекается по улицам города, как животрепещущий ручей, вырвавшийся на свободу из артезианской скважины. Под давлением, истомившись в сокрытых недрах земли. И очищаются души от тщеславия и от зависти, и задумываются люди о прошлом и о будущем, воспринимая настоящее без боли в душе и без камня за пазухой.
- Ты не спеши, сынок, не увольняйся. Ты не перечь ему – своему начальнику.
Женщинам нравятся далёкие мужчины, сильные и уверенные в себе. Со страниц газет покоряющие надорванные сердца горемык.
- Не пил вот, работал, занимался спортом. Возлагал цветы на могилы погибших солдат.
Вот он - в газете, пожимает руки подросткам, окончившим школу и поступающим учиться в металлургический колледж. Желает им успеха в жизни.
- Твой ровесник, сынок.
Комбинат уже продан. Управляющий директор отбывает в городе последние дни. Он передаёт командование новому воротиле, выкупившему оборотоспособную часть металлургического производства. Работники ОАО НОСТА уже уволены по собственному желанию и приняты на работу в новую организацию ООО «Уральская сталь». Но не все. Её сын оказался безработным. Незарегистрированным нигде. И не знает об этом ещё никто из родных и близких.
Медленно сдаёт назад машина скорой помощи. Отфыркивая выхлопные газы на свежевыкрашенный цоколь городской травматологии. Привезли, попавшего в аварию, мужчину - автолюбителя. Его испуганное лицо выглядывает из-под простыни. Беспокойные глаза пострадавшего мечутся из стороны в сторону, губы дрожат. Отрытый перелом предплечья, неестественно вывернутая наружу нога - вывих. Красные пятна крови на простыне заметны случайным взглядом. Санитары спешат. Они неосторожно поднимают носилки, спотыкается передний из них, и человек громко вскрикивает:
- Мама!
Нервозно и почти бегом его уносят в операционную.
- Отвезите женщину, - распоряжается дежурный врач.
Водитель скорой помощи ворчит и наскоро убирается в машине. Вытирает на полу последние капли крови. Подметает салон. И только после этого он жестом приглашает взволнованных людей в машину. Медленно закатывается коляска. Дети задерживают дыхание, опасаясь причинить лишнюю боль дорогому человеку. Маме.
Свидетельство о публикации №205060200210
Безмолвие кладбищенских оград…
автор - ник - ГЛУБИНА
--------------------------------------------------------------------------------
***
Безмолвие кладбищенских оград,
Надгробья силуэт.
Склонился осторожный лунный взгляд
На твой портрет.
Обрывками пластмассовых цветов
Грустит бурьян.
Здесь твой последний неуютный кров.
…Но нет тебя.
Брожу меж хороводами могил –
Не та… не та…
Давно к тебе никто не приходил,
Прости меня!
Гранитное мерцание вокруг –
Все, словно спят.
Среди страданий, бесконечных мук,
Имен и дат.
Впиталась боль, не верю в это «нет»,
Душа знобит…
Скажи, прошу! …Молчание в ответ.
Нет, смерть не спит!
Фантастика мерещится …Увы,
Ты не придешь.
Бессильны мои тщетные мольбы.
Не жизнь, а ложь.
Не успокоюсь, не привыкну врозь.
Зачем! Зачем?
Осиротевшая. И соль насквозь.
И голос нем.
И ускользает в памяти лицо,
Ты лишь земля…
Смириться с этим мне не суждено.
…Как без тебя?!
Пик Солнечный 04.06.2005 21:59 Заявить о нарушении
Над могилой моей молчите!
Вы представьте, что я уезжаю...
Не хвалите и не кричите,
В горный щебень гроб погружая.
Я при жизни счастья не видел,
Добрых слов мне никто не сказал.
Не один меня в жизни обидел,
Не один за грехи наказал.
Помолчите, словам не внемлю,
Я уже там, где вечный покой.
Я уже ничего не приемлю,
Да и был я совсем не такой.
Вы слова для себя говорите,
Мне не надо, не слышу, поверьте.
Почему ж добротой вы сорите
После смерти. Увы, после смерти...
стихотворение Александра Тетюшева, г.Кувандык.
Александр Муленко 30.06.2005 20:33 Заявить о нарушении