Продана смерть моя...

В тот день я умерла.
Меня убили в подъезде зеленой винной бутылкой или задавил грузавик...
Я не успела придумать себе смерть, потому что Я УМЕРЛА.
Я не боролась за жизнь.
Я лежала и получала неимоверный кайф от нежно подступающей своими мягкими лапами мурлыкающей мне что-то на ухо, убаюкивающей слабости, неторопливо разливавшейся по моим венам, заполняя пустые вены, из которых уходила кровь. Тогда я умерла.
Эту самую кровь я пробовала на вкус. Меня от нее тошнило и кружилась голова, но я снова резала руки и слизывала красные соленые капли языком. Так появилось мое отвращение к томатному соку.

Я-у-м-е-р-л-а.

Я умерла, когда последняя дымка моих слабых мыслей и ощущений покинула меня, не закрыв дверь. В моем теле гулял ветер...
Я пробовала этот ветер. Я лежала в ванне и мои мысли уходили в мягких тапках на волю. Вновь и вновь я перебинтовывала руки. Так я стала любить теплую ванну.

И только сейчас я умерла по-настоящему.

На этот раз не было ничего вымерено до секунды, до движения, до бинтов и телефона. Знаете, я ведь ни в одной своей фантазии не пробивала себе голову.

Я умерла, потому что не возвращалась назад. У меня были силы спасти себя, но я никогда не отступаю.

Раз уж я начала умирать...

Я умерла в тот день, когда стала кому-то нужна.
Все одиночество и безысходность этого мира я испытала. Я испытывала. Пока не осталось слез, любви, доброты, сострадания...
Я умерла, став нужной. Впервые почувствовав, что не хочу умирать... Я УМЕРЛА.
Я не хотела себя спасать, потому что вновь почувствовала, поверила, но не успела разочароваться.

Нужно вовремя уйти... Чтобы сидя здесь и перелистывая страницы своей памяти не чувствовать сожаления.

Чтобы эта память не сливалась с моей прошлой паматью... с будущей...

Вопрос, кем я стану, как раз решается сейчас, но одно я точно знаю - я снова умру. И моя смерть вновь будет выбрана не мной...