Это судьба или в жопу безответную любовь!

    Сердце нервно билось. От одного взгляда на него. Буыло чувство, как при прыжке с парашютом. Захватывает дыхание и чувствуешь неизбежность происходящего. Ты уже прыгнул... Ага! Ты уже влюбилась, деточка.Беспросветно и безнадежно. Влюбилась в фотографию. В фотографию, засунутую тебе в почтовый ящик. А ты его не проверяешью Кто тебе, такой одинокой, может писать? "Это судьба," - подумала ты...
Да, конечно, это судьба. Эта судьба могла бы подсказать тебе адресок или телефончик хлопчика в синей рубашке, с черными очами, что томно смотрят с клочка глянца.

    И ты бережно хранила эту карточку дома. Доставала из ящика стола и смотрела, жадно глотая легкими воздух. Тебе было так плохо от одной мысли, что вам не быть вместе. Плохо от беспомощности и возможности что-то изменить.
    Нет, ты не плакала, только тело твое дрожало. А ты все с большей фантазией придумывала "вашу" семью. Миллионы историй, в которых у васбыли дети, не было, вы просто встречались, жили вместе или были друзьями. Ты отбивала его у женщин, которые несомненно были лучше тебя, но "в тебе было что-то такое", что заставляло его бросить все. Впору было писать любовные романы. Они бы имели успех. Да ты, к тому же, умела писать. Но ни слава, ни дкньги не приблизят тебя к нему ни на шаг. Ты думала:"Судьба распорядится иначе. Так, как ей угодно. Все будет так, как будет."
    Друзья постоянно тебя с кем-то знакомили, хотели "выдать замуж". Только ты с очередным претендентом начинала выпускать свои "иголки", создавала впечатление, что ты холодная и расчетливая эгоистка. Естесственно они тебя покидали раньше, чем вы успевали "получше узнать друг друга"...
    Просто ты не могда изменить Ему. Не могла найти лучшую замену. Ведь Он был самый умный, чуткий, заботливый, к тому же обязательно богатый, с машиной. И конечно же любил тебя безумно.
    Думаете легко найти лучше?
По правде говоря, ты и не искала. Вообще.

    Иногда скулы все-таки ощущали влагу. Когда в редкие минуты прибывания не в своих фантазиях, ты понимала, что ВСЕГО ЭТОГО не будет.Ты готова была умереть от осознания этого факта. Тебе хотелось, чтоб тебя разорвало на мелкие части, как воздушный шар, который слишком долго надували. И разнесло эти маленькие частички тебя по всему миру. к его ногам...

    Потом ты стала ненавидеть. Вся твоя любовь превлатилась в злобу. Ты его ненавидела за то, что он не с тобой. Ты запрятала эту фотографию в самую ненавистную книгу, к которой даже прикосаться не хотелось. Ты выплескивала свою ненависть на других людей. Отчаянно погружаясь в работу, в книги, растворяясь в проблемах друзей.Ты прекрасно понимала, что очень много времени потеряла... и за это тоже ты его ненавидела.

   
    Ты очень многого добилась. Нет, не пыталась никому ничего доказать, ты просто пыталась всё свое свободное время заполнить.

    И вот, уложив маленькую дочку спать, сидя на кухне, ожидая мужа, устав разбирать бумаги своей фирмы, ты подошла к книжной полке и взяла ту самую книгу. Случайно. Ибо ты забыть забыла уже обо всем этом. Но прочитав -нное количество страниц, ты наткнулась на изображение слегка ухмыляющегося молодого человека, в рубашке цвета индиго, с закатанными до плеч руковами, с немного наивными широкораспахнутыми глазами... "А ведь это мог быть твой ребенок... мы же могли быть знакомы..."

    Впервые, когда пришел муж, ты не подогела ему ужин, не поинтересовалась сколь хорошо идут дела на его высоком посту. Ты была занята. Сидела на полу прислонившись к стене и ревела. А этот человек, который лучше... хотя бы тем, что рядом, хотя и всем остальным тоже, в дорогом костюме, в галстуке, сидел на грязном полу и целовал твое лицо, руки... он не спрашивал почему... ведь это была его фотография десятилетней давности... там он был молодым и наивным... теперь он совершенно другой... даже глаза другие...