талант

Ухожу в глубины своего подсознания. Пытаюсь что-то найти, нахожу, что это? спрашиваю сам себя. Это твой талант, отвечает мне внутренний голос.
А почему такой маленький? Задаю вопрос. Не созрел, наверное, отвечает голос. Но как же?! столько сделано, столько написано, а он не созрел?! Чушь, какая то. Нет не чушь, просто не зрелый он, а ты чего ждал? Комод с чудесами, что ли? Нет, но не это же существо, ни как не отражающий моих достижений. Каких? Перебивает голос. Ты сам все прекрасно знаешь, отвечаю я, и не буду по поводу себя здесь распинаться. Ой- ой- ой, гений, несомненно, при домной гений, сейчас грохнусь на пол и буду автограф у тебя вымаливать. Да ты знаешь, что все, что ты сделал, это все мое? Нет! Перебиваю голос, это не правда, ты ни чего не делал, ты только спорить со мной можешь, да что я с тобой разговариваю.
  Но почему же такой маленький? Да потому… и на этом я проснулся.