проститься не любить

прощаться.в тысячный раз под этим проливным дождем - твоим спутником.поезда, перроны, фонари, такси, сумки, люди...суета , держу твою руку.когда ты приедешь?-если никогда, то просто промолчи.я не хочу слышать этого слова.мне очень важно ощущать твое присутствие, оно заменяет мне каждый глоток воздуха , которым пытаюсь дышать.
вчера, когда шла к тебе домой, моросило и на восемьсот двадцатом шагу я не осознала - дышу я или нет.так легко было, так непринужденно, ничто не давлело надо мной, никто не требовал от меня внимания- я просто захотела приехать и ночевать у тебя.чтобы утром выпить с тобой кофе и сесть в такси - до вокзала.пока говорливый водитель рассказывал бы нам об устройстве карбюратора и прочих технических штуках,мы бы целовались на заднем сидении, позволяя рукам скользить вполне себе нахально по влажному встревоженному телу, и , расслышав вопли водителя о "конечной остановке" , застегнуть наши куртки - выйти , закурить и идти на перрон, отдав деньги.

румяное лето греется на моем одиноком плече.я сижу в парке и пью минералку.я совершенно одна, как шкурка гороха без начинки, пустая, тихая, спокойная, никто меня не замечает, никого я не замечаю.мои глаза глубоко спрятаны за очками, мои волосы под прикрытием, мои руки в карманах и мои мысли в городе , где ты.так все просто.такие элементарные схемы жизни и все так оказывается сложно, нерешаемо.
взгляд блуждает от  девушки с ребенком до бумажного кораблика в луже - позавчера был дождь.паруса спущены, якорь сломан, пустые каюты, даже стерлось название-это я.потерянная в этих каменных джунглях , среди машин и арбатов, среди этого пылающего лета.мои плечи обгорели,кто-то звонит.

-алло,Утик, ты где?
-я нигде.приезжай, а.
-Утька, еще пару дней, скажи , что ты любишь меня.
-нет.
-нуууу, это нечестно, почему ты никогда не говоришь, что любишь меня?
-приезжай.
-я очень здесь устаю, каждый день как белка в колесе, хочу к тебе.
-я скучаю.
-Утик, я скоро, ага?
-гм..давай....

я отключаю мобильный и повторяю люблюлюблюлюблюлюблюлюблюлюблюлюблюлюблю десятки раз, но не скажу ни разу вслух.потому что это дорогое слово  по своей эмоциональной нагрузке и степени ответственности за него.это слово стоит моей свободы.

ты врешь мне.я знаю все знаю я, про твои встречи, про уставшие прогулки с Ней, про улыбки не мне, про ваш секс, про ваши 3 дня без меня.извини, что так много молчу.скорее замалчиваю.если это когда-нибудь вырвется наружу - я сожгу мир своей ревностью.ветер заставляет челку попадать в глаза, они итак болят, я не хочу плакать, и эти невыплаканные слезы потушат загоревшийся мир своим холодом и полюса сместятся.почему ты все еще со мной? потому  что комфортно, просто со мной? нет.тебе сложно и ты каждый раз ,подходя к подоконнику, хочешь столкнуть меня вниз, но  я никого не держу- уходи.почему я с тобой? не знаю.

просто отчетливо понимаю, что никогда таких как ты не будет и что отдам половину жизни за сон на твоей груди , ароматнойпряной за твое сердцебиение под моим виском.

 мы с тобой есть безостановочный бег; в нем есть неустанное стремление вперед, будоражащее внутреннее беспокойство – так жертва скрывается от преследователя, и каждый ее шаг, кажущийся передышкой, оборачивается иллюзией – невидимый враг готов вот-вот настигнуть бегущего, и, задыхаясь и спеша, подгоняемый дальше и дальше, он продолжает свой путь.Иногда я не чувствую  эффекта скольжения, моя НЕневесомость– мы как будто настойчиво подгоняем друг друга, задыхаясь и будто пытаясь вырваться, разомкнуть круг. Но тщетно: мы сделаны из одного материала и мы уходим , словно носимые ветром, продолжаем свой бег, пока он не приведет движение к той же точке, с которой берет свое начало этот вынужденный марафон», не имеющий конца.