Письмо Черного Ангела

За окнами — тьма живая. Где-то там — лужи на асфальте, скаты крыш, мусорный боулинг. Мощное пламя зажигалки «Zippo» выхватывает очертания моего лица, рисует на черном стекле голого окна жесткие скулы носогубных складок, контуры скул и надбровий. И глаза, холодный проницательный взгляд, отражающий в зеркале женщину-вамп. Я сажусь за стол и беру белый лист. Я буду вести разговор с тобой в письме... Здесь только я, Черный Ангел.
 
А кто ты, мой незнакомый собеседник, у которого на стене висит картина, которую ты называешь Черный Ангел? Такая же неприкаянная душа? Я говорю с Тобой на этом листе, пусть и прочтешь ты сказанное Мною спустя полгода, когда боль твоя уйдет, а прошлое станет пеплом сгоревших картин, запечатлевших когда-то хрупкую иллюзию счастья. Прошлое — это только шрамы после ожогов. Они у нас на душе и на наших руках. Настоящее — другое. Холодный нейтрал спокойствия.

Ты — не такой как все... Только вот, черт возьми, какая разница, что ты родился не таким как все? Я тоже…

«Люцифер — несущий свет, Ангел Света, залюбовался собой и впал в грех гордости и себялюбия — эгоизма. Его замкнутость в себе неизбежно породила одиночество и зависть, а за ними — ненависть и жажду разрушения, для удовлетворения которой он прибегнул к соблазну, обману и лжи, увлекая за собой в бездну мрака некоторых ангелов и первых людей…»

[Затяжка очередной сигаретой, глоток ледяного пива]

…но я нашел силы выжить, справился с унынием, завязал с водкой — пью только баночное пиво. Вот она — черная банка с надписью «Scandie», передо мной, наполовину заполнена еще. Или наполовину уже нет? — без разницы. Здесь же на столе пачка сигарет, третья по счету за последние сутки. Несмотря на внезапную оттепель без табачного дыма обойтись мне трудно — мои губы дышат холодом.

Вот какая-то девушка, что сидит в углу в моей комнате, достала тонкую сигарету из пачки, закуривает. Я вижу ровное пламя зажигалки, спокойное и в то же время тревожное как короткая передышка перед новой битвой.

— Любовь и война — вечная тема… — скажешь ты.

Любовь… Она пришла в мою жизнь внезапно, оставив в дверях лаконичное послание с номером телефона. Она была одной из многих. Но произошла наша встреча. Девочка, чьи руки и душа уже изранены шрамами прошлого. Она говорит, что любит меня. Но будущего нет, «No future» — слова, которые я когда-то вырезал бритвой на своей коже. Наши частые встречи, постель и — ее постоянные взгляды на часы. На золотой циферблат «Ориента», подаренного мной «C любовью…». Вот она подошла к окну, нервно делая очередную затяжку. Сейчас она скажет, что ей надо идти. Я отвечу ей: «Иди». И она уйдет.

Время — это наркотик. Когда же любовь становится наркотиком — начинается дорога в ад. Но мою неприкаянную душу уже никто не приберет, прошло время рабства. Я — одинокий волк. Поиск своей «половины» — это не цель жизни, а лишь иллюзии на пути. Есть у «Металлики» жуткий триллер о наркомане, ставшем марионеткой в руках своего повелителя-наркотика. А я не хочу стать безвольной куклой, игрушкой собственных страстей.

Ты когда-нибудь смотрел фильм Аллана Паркера «Стена»? Такая необычная вещь без диалогов, с саундтреком флойдовского альбома «The Wall» и жестким, почти клиповым монтажом. Ах, я забыл, у тебя нет телевизора, значит, и видака нет тоже. Как и уменя теперь. Нет этих 66 каналов дерьма. Зачем мне это? Есть лишь магнитола, и теперь в моей комнатушке звучит старый добрый «Motorhead».

Запомни, друг, холодного нейтрала спокойствия мало. Тебе нужна жертва. Только жертвуя собой, человек становится сильнее смерти. А мне… А мне, как ни странно, нужен ты…

Человек.