Мысль номер...

Нет ничего скучнее, чем прийти на вечеринку и обнаружить, что все уже пьяны, давно спят и ты опоздал попасть в измерение общей массы.
Ты берёшь  чайник, делаешь кофе, стараешься вести себя почему-то тихо. Досада оседает в груди. Всё закончилось. Девушка, с которой ты провёл всё это время д сих пор в тебе сомневается и не известно перспективны ли дальнейшие ваши отношения. Самое грустное, в том что ты её любишь. Ты, прекрасно знающий женщин, влюблён. Зная все женские хитрости и стратегии, выкидываешь всё из головы и готов покориться.
А вечеринка закончилась и ты оставивший одно, опоздал на другое. И сейчас находишься где-то между, даже не по середине, а ближе к концу. Смотришь в окно на ночной город, на дорогу, которая постоянно кишила машинами. Сегодня она не даёт динамики твоему отяжелевшему взгляду.
  Смотришь с презрением на кровать, которая хладнокровно тебя ожидает, и знаешь, сегодня ночью ты опять один. А завтра откроешь глаза и поймёшь, что кровать больше не нужна, поскольку тебе уже за шестьдесят и ты никому не нужен. Старость обостряет чувство одиночества. Вдруг становится очень холодно и тоскливо. Не понимание своего существования толкает тебя на самоубийство, но гордость и самолюбие торжествует и ты с презрением, уничтожаешь эту мысль.
Хочется дышать и наслаждаться жизнью, но лёгкие прокурены, а жизнь прошла. Всё заходит в холодный тупик и хочется естественной смерти, но зима закончилась, а весна ещё не наступила и никогда не наступит. Опять что-то, где-то, между. Тогда почему-то вспоминаешь закончившеюся вечеринку и покинутую тобой девушку.