Настоящий писатель

  Он забился в угол и хотел дышать. Минуту назад он лежал на полу, скрючившись, катался по комнате и плакал. Двери были закрыты и выпускали только сигаретный дым. Мыслям было запрещено выходить, поэтому они бегали по стенам в надежде забыться. Но надежды не было. Были только четыре стены, пол и потолок. На полу лежала бумага с исчёрканными словами, предложениями, изуродованными идеями и всякой чепухой.
  Человек был покусан мыслями и ничего не соображал. Он хотел стать ещё меньше и спрятаться в какой ни будь щели, но ничего не получалось. Тогда он встал на ноги и подойдя к листам бумаги, стал хватать со стен мысли руками и запихивать их внутрь белых листов, смешивая с сигаретным дымом.
   Мыслей не осталось и он, упав от усталости на пол, успокоился.
   Через пол часа он сидел в ресторане, пил холодное вино и легкомысленно общался с девушкой. Она ласково называла его, мой писатель. А он счастливыми глазами смотрел на неё и улыбался.