Письмо

«Именно сегодня мне захотелось тебе сказать, что люблю. Наверное какие-то параллельные реальности наконец-то пересеклись, и я ощутила острую потребность в словах и чувствах. Я чувствую, как вздёрнулась от удивления твоя бровь. Правая.. А сейчас ты усмехнулся, потому что осознал, что я знаю тебя лучше, чем ты думаешь. И снова улыбнулся...
И так во всём...
Мне нравится быть частью этого мира, который я называю реальностью, хотя создала я его сама, и упиваюсь им, и живу здесь, и творю, и люблю, и счастлива. Счастлива, пока я не захочу довести этот мир до блеска, пока не протрётся какая-нибудь щёлочка на Восток. Если где-то есть щель, туда непременно заглянут, и глаза начнут слезиться от ветра и слишком яркого восточного солнца.
Я живу в очень красивом мире полосатых носков, пушистых шарфов, самодельной карамели в старой чугунной сковородке, тёплыми кошачьими лапками и новыми жизнями, начиная с каждого понедельника. И никого не хочу сюда пускать, потому что там, на вашем Востоке, идёт дождь, будут лужи, а я промочу ноги в своих полосатых гольфах с пальчиками, и буду болеть. А болеть – это плохо, потому что я перестану варить карамель, а сковородка расстроится, что она больше никому не нужна. Ведь как можно объяснить старой сковородке, что если кто-то кому-то не нужен, то в этом никто не виноват? Новой можно, а вот старой... увы.
Так что ты не приходи, потому что говорить о любви – это не желание, а потребность. Я же не хочу – мне просто нужно... А ты сидишь сейчас весь такой обременённый моими чувствами, и в тебе рвётся наружу рыцарь, который теперь должен сделать меня счастливой. Я ведь уже говорила, что никто никому ничего не должен. Спи, мой славный рыцарь... Спокойной ночи...»