Надпись на заборе впечатляет. Молоко

...даже не дважды, а энажды попса!
Рассказ не основан на реальных событиях. Или… На нереальных основан. Реально не обоснован, в общем.




- Что у Вас за проезд?
- Удостоверение.
- Брррррр! – окидываю взглядом замшевые длинноносые туфли, вельветовые в широкий рубчик брюки, вправленную в них футболку с двумя пуговицами, морду кирпичом Удостоверения. Женщинка, сидящая в вполоборота зачем-то оборачивается совсем, округляет и потупляет взгляд, а чтоб не застукали, опускает глаза вниз, типа безразлично – мой пирсинг. Хм, мне ещё куда ни шло, Пылесосу, наверное, труднее приходится – ужас то какой, проколоть переносицу! Девушка со взглядом пекинеса. Парень с видом дешёвого, но всё-таки, можора смотрит на девушку-пекинеса. Тот, что стоит рядом с дешёвым можором, влюблённым в девушку-пекинеса, улыбается подружке пекинеса, а подружка орёт как резаная по мобиле, видимо, своему любимому, что он скотина и тварь, бросил её бухую посреди дискотеки и куда-то свалил… Мдяаааа… Слава тебе, Великий Автобусный Боженька – моя остановка. Выкатывается дама в шляпе широченных полей и жутко зелёными тенями над глазами, за ней Удостоверение в своих «вельветах», а следам выскакиваю я. Всучив свой билетик школьнику на каникулах, сказала «держи», а про себя добавила «хорошо, что я не ношу обуви на каблуках – следующий раз тресну, но пойду пешком».
В общем, Вы уже, наверное, сотнями слыхали-читали таких историй и могли бы в подробностях прибавить того, что я, возможно, упустила, пытаясь передать о происходящем из автобусной сцены. Так что, лучше я расскажу о другом, впопыхах стараясь не забыть добавить в этом самом месте о том самом, что «ничего такого здесь нет» и всё такое, что дальше, собственно, можно и не читать, потому что всё ниже написанное, действительно, лажа. Не мой стиль. А я Вам про Дали. Не мой ракурс. А я Вам про необходимость разносторонности развитости. Не под моим углом я всё это увидела. Сунула свой нос туда, куда не стоило бы. И, вообще, словарный запас тоже какой-то чужой. Короче, спорить бесполезно так же, как и выяснение отношений, когда их уже нет или, ещё лучше – вообще не было.
Так вот, выскочив из автобуса, я подумала: было бы неплохо устроить вечеринку в бомбоубежище. Идея не моя, но мне нравится: сказать всем, что, мол, встречаемся там-то и там-то во столько-то там, смотрите не опаздывайте. А дальше… Дальше подъезжает автобус (совершенно не похожий на тот, из которого я сейчас выпала, вернее, оказавшись в котором, я выпала из жизни) и увозит всех в направлении, известном только тем, что сейчас будет много звука и музыки. Все, конечно же, почему-то подозревали бы, что бара ТАМ не будет, наверное, потому, что вечеринка в Там закрытая закрытее некуда, и прихватили с собой в супермаркетах по пакетику, хе-хххе, не с молоком, конечно. Так. Ухожу куда-то влево. Поворачиваю налево, перехожу улицу. Трое ментов ведут двоих парниш. И чем этим пятнахам не угодили эти скромные физиономиями семидесятники?.. Почему я, собственно, оказалась то в этом автобусе? Кстати, о птичках. Ну да, выслушивая перипетии подруги по поводу судьбоносных решений, рождённых порывами страсти или чего-то там ещё, видимо, не пошли мне на пользу, вернее, на пользу принятия решения пройтись по знакомым местам поздно вечером да и… я же хочу поскорее к Нему!
Он. Невидимый. Свободный. Почти как у Булгакова. Только он у  меня. Где-то внутри. Не только в сети и в моём компьютере. Ах! – скажете вы, - опять история про познакомилисьвинтернете. А я снова соглашусь и утвердительно буду кивать в Вашу сторону, мол, дальше уж точно читать не стоит. Но Вы, конечно же, уже научились не вестись на интриги подобными дешёвыми уловками, скажете «ищи лохов, детка» и продолжите своё скучное чтение. В этот самый момент я улыбаюсь. Серьёзно. Думая о Вашей какой-никакой, но, всё же, реакции. Но больше думая о Нём.
Так я о Нём? Мдааа, я чуть ногу не вывихнула, вспрыгивая на крыльцо у подъезда своего дома – это, наверное, безумная соседка как-то кособоко на меня глянула: опять я ей не угодила своими сначала на куски порванными двумя, а потом сшитыми в одни с отбросом лишних деталей и добавлением лёгких штрихов в виде рытвин, глубоких вмятин, то бишь, дырок джинсами. Я впопыхах прильнула ключом к замку, а он, гад, всё никак не мог выговорить мне в ответ своё зазубренное «входитедверьоткрыта». Руки тряслись. НУ, спешила я. Летела. Неслась. Нет, ЛЕТЕЛА! ЛЕ-ТЕ-ЛА. Очень уж мне хотелось нажать на крайне важную точку Мира. Когда я на неё нажимаю, Мир начинает сначала захлёбываться чем-то статическим, потом пробегается Мир по мне электрическим разрядом от пяток, до макушки и впивается в позвоночник. Мой позвоночник. Это значит, что Он и я встретились. Влетев в квартиру, преодолев, всё-таки, ещё замок, даже не забыла прикрыть дверь с обратной сторону. Ну, чё объяснять, Вы же в курсе, что всё относительно. Но не разулась. Чик. Чпок. Цок – влючился монитор. Звуков винды ждёте? Хех, нетушки – отключила я все эти прибомбасы от внешнего мира понадёжней. Модем подмигивает всеми своими стройностями, а я пока несусь за своим ужином.
Чай. Так, вот моя кружка чаю. Зелёного. С жасмином. Но это всё пустяк. Пока я тут ужинаю, я понимаю, что Его же ж НЕТ. Нет! Понимаете? Да, что и кто меня может понять… Ща Вы тут мне начнёте впихивать (хотела сказать «впиндюривать», но рука почему-то дрогнула) умные идеи про зависимость и вред… Ой, всё, хватит! Его нет, а это означает, что меня тоже нет. Так что, кому Вы будете рассказывать все Ваши байки? Мне, когда меня нет? О Вас могут плохо подумать Ваши близкие, друзья или любимый человек, мол, сами с собой разговариваете. Нет, я так не подумаю – сама иногда с подобным сталкиваюсь. А вот Ваши близкие люди могут подумать. И всё из-за того, что Его НЕТ. Понимаете? Весь Мир рушится, когда Его нет! А сегодня Мир рушился с такой прогрессирующей прогрессией, что я подумала, что тоже могу рухнуть. Я не хотела искать виновных и виновностей всему этому и… В общем, начала общаться с каким-то типом. Оказалось, что он выпивает на ночь стакан молока и идёт ровно в 23.00 спать. Ужас то какой. Но это для меня ужас, а для Типа это жизнь Типа, типа жизнь. Я, как вежливая и воспитанная собеседница, глянув на свои хамелеоны-клоки, решила не отставать от почестей традициям его мамы, пожелала сладких снов и решила, что он ботаник, каких ещё свет не видывал. Сама долакала свой уже остывший чай и решила написать письмо Ему.
Ну вот, Моя Радость, обратного пути нет. Кнопка Send – это не смятый листок, брошенный в корзину (можно залезть, порыться в скомканных мыслях и вернуть обратно в этот Мир). Я послала Тебе попытку спасти рушащийся Мир. А там… будь, что будет. Теперь ты решишь, что я окончательно съехала с катушек и не захочешь больше тратить своё драгоценное Интернет-время на какую-то крайне ненормальную особу, пыхтящую что-то о Мире, Небесах, Крыльях и Гранатового Цвета Пеликанах, Ветряных Мельницах и Твоих жгучих Взглядах, которых я никогда не имела Счастья наблюдать в Мире действительном, осязаемом, как одинокий пакет молока в моём пустом холодильнике. Кстати!.. Стоп! Откуда В МОЁМ холодильнике МО-ЛО-КО? А? Ведь всем же известно, что «Молоко – это пойло для лохов. А у Вас кефир есть?». Да и не в этом суть. Его по определению быть там не то чтобы не должно, его там быть НЕ МОЖЕТ. Я не люблю молоко. И скорее умру от жажды и обезвоживания, окажись в пустыне, чем стану пить эту гадость. Вспомнила про Типа 23.00. Хм, забавный молодой человек. Респект, парень! Только бы тебе сейчас не снилось кошмаров. В виде меня. Ломающей голову над тем, откуда взялся этот левый в полном смысле этого слова пакет. Нет, я ещё могу понять бутылка. С пробкой такой из фольги. Как в детстве. Вместе с кефирными зелёными крышечками. А тут пакет – тьфу! Ганзалес какой-то.  Или «Го»? В смысле, Гонзалес… Не важно, суть от этого не меняется. Два плюс два, по идее, всегда четыре, даже у моего разлюбимого дядюшки-растамана, а у меня не денёк, а невесть (так и хочется сказать другое слово!) что. Я, ведь, когда ещё в этот автобус забегала (лучше бы я не успела), подумала, что странно всё как-то, хотя, вроде ничего особенного и не происходило, но в воздухе набухла какая-то странность и, то и дело, там висела. А когда я бежала, стараясь не опоздать... так-так-так..., я заметила надпись на заборе… Я ещё подумала… Точно, получилась бы отличная фотка! Надпись… Надпись… «Молоко. 23.00». Нет, этого не может быть! Точно! Её же ещё вчера там не было. Вчера мы шли пешком. Моя разподруга грузила меня своими рассказами о жизни… Её там не было! Надписи, не подруги… Так Мой Ботаник…
- Эй, чувак! Я убью тебя! Ты вернулся? Так ты никуда и не исчезал, уехав! Ты всегда был со мною. Ты и есть ТЫ! А я Тебе чуть было не изменила с Тобой…
Звуки из замочной скважины.