В. Н. Л

Надежда. Вера. Любовь. А я вот недавно думала о том, можно ли прожить жизнь только чем-то одним? Скажем, верить в любовь - и уже быть счастливым. Или надеяться на лучшее, и опять же быть счастливым только этим.
Надежда вообще штука страшная.. Живучая.. Пожалуй, самая не то чтобы бесполезная, но даже вредная для человека, скажем, отчаявшегося. Я теряла веру и любовь, а надежда оставалась как самая живучая тварь, и душила меня, и не давала начать всё заново. Мы дрались не за жизнь, а на смерть.. Но недаром говорят, что надежда умирает последней. Наверное, что-то во мне всё-таки хрустнуло и надломилось тогда...
Хорошо, когда ты не один. Вдвоём не то что против надежды, вдвоём против танка идти нестрашно. Но какой-то злой человек(ли?) придумал слишком большие комнаты со слишком маленькими свечками. А еще говорят, что боясь уйти, мы теряем возможность изменить нашу жизнь к лучшему, а значит пока будет жива в нас надежда, что именно это пламя совсем другого (очевидный всем кроме тебя факт!) цвета создано всё-таки для нас, мы не сможем даже увидеть по-настоящему предназначенного нам. Замкнутый круг. Кто же нас испытывает? Зачем?
А вера... наверное ею я и живу, наверное благодаря ей я нахожу в себе силы искать любовь и бороться с изжившими себя надеждами. И пока люди будут хоть во что-то верить, ничего по-настоящему страшного с нами не случится.
Любовь - странная. Она меньше всего поддаётся логике и объяснениям, и даже сердце при встрече с ней замирает от удивления, хотя казалось бы: "подумаешь, насос!". Любовь - это искры, фейерверки, это очень много тепла, света и нежности, единство душ, самопожертвование... Это так много всего: и целая вселенная эмоций, и эпоха переживаний, - что никто не рискнул дать ей точного определения. И я люблю её больше жизни.

Любовь. Вера. Надежда... они не дружат с человеком, они сами по себе - выстраивая какие-то замысловатые комбинации, цепочки, ежесекундно проверяют нас на прочность и дарят подарки, или безжалостно отбирают всё, и уходят, и никогда больше не возвращаются, оставив нам смерть..

А счастье - это когда у человека есть всё, без чего он чувствует себя несчастным. И как пел Бабкин - "Ах, как мало нам для счастья надо...". Ну и что, что про психов? Все мы немного сумасшедние. Разве нет? :)