Летели перья из-под ног, вздымался пух... пух сказал пистолет: застрелился вини пух и опух, и пух из головы, словно из подушки... Разъярённо матерился Сергей, ругая собственные руки за то, что наизнанку ночь одевали корявую. Струны рвались, аккорды сыпались на пол, шкрябали ржавые пятки, грязные и немытые. Небритое лицо щёку царапало одиночеству… больно сыпался пепел, красно горел табак…Просто так было вешать на себя новых мух… снова опух. Едкий лимон красил чай в надежде растворить кислотой кишки опухшие от тоски, заляпанные… проблеваться бы… Асфальт наждачная бумага, кусок мясо волочу по ней, свежий, кровавый. Вешай на забор свои руки, они тебе больше не нужны, когда вокруг даже стены и те чужие. Пусть будет немного больно. Пусть зубы скрипят. А когда-нибудь всё это кончится.
Хлопнула дверь… Спать пора.
Про одиночество черновик
© Copyright: Лоботомия, 2005
Свидетельство о публикации №205070200179
Свидетельство о публикации №205070200179
Рецензии