Пустоголовый хайвэй

…Я хочу вырваться отсюда. Я хочу оторваться от того, что приклеилось липкими пальцами, не облизанными лениво, невозбужденно порывом что-то взять и перевернуть. Только порывы перемен уже что-то себе напридумывали, спланировали и держат под своим подсознательным контролем.
Я остановилась и начала вытряхивать, словно пыльный мешок, свои мысли. Подходящего мусорного бака не нашлось. «Бумага»? Может туда? Туда люди часто запихивают свои мысли. Нет, не в мусорный бак, конечно, а именно на бумагу перенаправляют свои эмоции, переживания, свои мечты, свои желания, свои фантазии, признания, порывы, свои подвиги, правду, неправду, всё. Распрямляют их, разглаживают, оставляют подсохнуть, выдержать, как качественное вино, вывалять, как отличный сыр, выносить, как кошка вынашивает котят, а потом самозабвенно их охраняет, а потом… а потом – пару штрихов и… шокируют головы, народы, миры, сокращают расстояния. Я где-то слышала об этом. И вытряхивать их пришлось прямо здесь, стоя на том же месте, где в нескольких метрах пролетала, тяжело и жарко дыша, разделённая вдоль напополам белыми штрихами полоски трасса.

- Подбросите?
- Куда?
- Да всё равно. Мне с Вами по пути.

Ветер рвёт и склеивает обратно картинки горизонта, заставляя слёзно моргать, раздражая своей неугомонностью, но приятной, глаза. Я быстро успеваю рассмотреть, казалось бы, одинаковые, но абсолютно неповторимые и оригинальные картинки, словно несусь, сломя голову по нескончаемым залам Эрмитажа или Лувра, или... Супер! Облизываю мыслями слово «Цель». Есть ли там, откуда я сегодня вышла, закрыв на ключ, бросив в карман на коленке джинсов, место под названием «дом, жизнь, место на Земле…» то самое, что подпадает под это определение, под липкое, коварное, волшебное, живительное, устремлённое, устремляющее, тупое, настырное, красивое, безликое, сильное, безжалостное, отрешающее, окрыляющее слово «Цель»? Задумываюсь над смыслом слова так, как не задумывалась никогда.

- И с какой целью ты сейчас куда-то едешь?
- Наверное с той, чтобы однажды написать Вам письмо, сказав про то, что Вы оказались непосредственным участником моей притаившейся за шинами Вашего автомобиля судьбы. Или для того, чтобы как-нибудь на закате своей старости Вы зашли от нечего делать в книжную лавку на углу осенней улицы, пропахшей каштанами и клюквой, продаваемой толстыми тётеньками на соседней улице и, побродив среди нескончаемых полок с новенькими книжками, вдруг поняли, как это странно, необычно и здорово вспомнить дико далёкую историю с любезно подброшенной в какой-то неважный незначительный город, названия которого Вы уже и не вспомните, Вами девчонкой. Вот представьте: Вы покупаете мою книгу (тут я мечтательно, с усмешкой и уверенно смотрю в потолок и на ошмётки прячущегося за край стекла неба) и говорите своей жене или сыну, или внуку, придя домой, о том, что «вот эту девушку я когда-то давно подвозил, она рассказывала мне всякие истории, это она, точно она, она, смотри». Но Вас не поймут. Вернее, постараются, но это странное и интересное чувство испытаете только Вы, и оно так и останется неразделённым. Или купите книгу абсолютно неизвестного Вам автора. Просто так, от безысходности. Или потому, что настроение такое – жажды открытий или экспериментов. И, прочитав её, узнаете что-то. Что-то это всё Вам напомнит, о чём-то шепнёт. И Вы вспомните обо мне, странной попутчице.
- Странная попутчица. А куда же ты мне письмо посылать будешь?
- А Вы часто в городе бываете?
- В том, где я тебя подобрал? Иногда.
- Вот если мы ещё когда-нибудь встретимся, то так и быть, возьму у Вас адрес.

* * *

Помните про фломастером написанные таблички «К МОРЮ»? Точно такую же я сейчас соорудила у себя в голове. Значит ли это, что у меня появилась цель? Успеваю подумать, что, наверное, жить без неё на самом деле просто невозможно. Потом перефразирую окончания нескончаемых узоров своей фантазии и решаю навестить лазурного цвета огромные глаза.
- Куда едем?
- К морю.
- А почему одна?
- А что, обязательно должна не одна?
- Не боишься? Не боишься потеряться?
- Я об этом не задумывалась. Нет.
Странно. Как можно потеряться? Потеряться можно на вокзале, среди бессметных очередей сумок в вагоны и столбенеющих очередей перед желанием непременносегодняжеуехать, перед своим страхом сделать шаг и сдать билет в последний момент, перед желанием плюнуть на всё и рвануть вдогонку поезду, перед желанием броситься под автобус, чтобы не отпускать или потеряться в порывах непременновсёувидетьвсюдупобывав… Потеряться можно в шуме и сумбуре вечеринки в незнакомом месте среди незнакомых людей, спотыкаясь об окраины виниловых танцполов в поисках другаподруги. Потеряться можно в собственных чувствах или их отсутствии. Потеряться можно в книжном или музыкальном магазине, в супермаркете, в лесу, на городском пляже, в вагоне поезда, постучавшись в чужое купе, в потоке бесконечных улиц и мегабайтах информации… Потеряться можно в собственном утре, обнаруженном спросонья в открывшейся ещё сонному взору комнате. Но как можно потеряться в Огромном Мире, на Земле, твёрдо понимая то, что ты от неё хочешь?
Поразительно. Несколько часов назад я захлопнула дверь, шагнув в неизвестность, а теперь твёрдо знаю, чего хочу.

* * *

Небо вакциной по венам. Солнце яичницей на раскалённую кожу. Лето всем своим телом пробивается сквозь стёкла солнечных очков. Мооооооре, море… И никаких мыслей в голове. Только одна – конец этой бесконечной горячей полоски и окончательный отрыв меня от меня, от меня такой, какая я ТАМ. Что это? Голод? Какое потрясающе подходящее олицетворение чувства свободы! Улыбаюсь ему. Оставляю на потом.

- Ну, здравствуй.
В ответ – тишина.
- Мне тебя не хватало.
Я продолжаю свой монолог.
- Я поняла, что не могу без тебя.
Тону в глазах, мой голос звучит как-то странно, как-то он бьётся на осколки и вздрагивает.
- А ты не меняешься.
Дотрагиваюсь.
- Я тысячу раз «начинала новую жизнь» и девятьсот девяносто девять раз новая жизнь длилась несколько часов, а то и минут, или тут же заканчивалась. Потом я забывала про новую жизнь и начинала следующую. Я решила, что так можно истратить все жизни и не повидаться с тобой. Но… В общем-то… На самом деле… она у меня одна…
Протягивает руки. Приближаюсь.

Не знаю, как долго пятки мелькали камушками калейдоскопа в бессчётных лазурных зеркалах, сколько отсутствовало понимание или не понимание того, что я нахожусь в точке с неизвестными координатами, которой я была, или которая была мною, сколько я вообще отсутствовала, но всё ведь заканчивается, у всего есть предел, а тут… Заканчиваясь, начиналось. Останов огромным красным шаром на горизонте. Перемотка обратно. Стоп. Вот на этом месте…

- Простите, а Вы не подскажете, что это за город?
- Заблудилась?
- Да нет… Просто скажите, где тут у Вас море.

* * *

…Я хочу вырваться отсюда. Я хочу оторваться от того, что приклеилось липкими пальцами, не облизанными лениво, невозбужденно порывом что-то взять и перевернуть… Я остановилась и начала вытряхивать, словно пыльный мешок, свои мысли… Жить без… На самом деле просто невозможно... Потом перефразирую окончания нескончаемых узоров своей фантазии и решаю навестить лазурного цвета огромные глаза… Как можно потеряться в Огромном Мире, на Земле, твёрдо понимая то, что здесь есть ты?..

- Ну, здравствуй.
- Рад тебя видеть.
- Мне тебя не хватало.
- Как же далеко ты забралась…
- Я поняла, что не могу без тебя.
- Здорово, что нашла меня.
- А ты не меняешься.
- Всё так же, автостопом?
- Но ведь не зря же я с самого начала знала, что «мне с Вами по пути»…

Протягивает руки. Приближаюсь.