Любовь и помидоры

Любовь приходит и уходит, кушать по-прежнему хочется. В холодильнике то и дело вянут очередные помидоры. Что за жизнь. Как надоедает то любить, то не любить, то кого-нибудь ненавидеть или наоборот. Мне скучно, до того скучно, что я пишу эти строки и зеваю. Может быть, мне нужно раньше ложится спать. Говорят, бессонница излечима. Можно принять снотворное, считать овечек или слоников. Быть может, я схожу с ума. Что ещё можно написать о любви, чего уже не было сказано до меня. Это всего лишь сон. Это всего лишь бред. Это что-то ещё. Возвышенное или не очень. Это всего лишь секс, это не только секс, это и то и другое или всего понемногу сразу или почти одновременно. Я больше не хочу думать ерунды. Я больше не хочу думать вообще. Тем более о любви или сексе. Банально, пошло. Иногда я сам себе противен. Я ничтожество. Кто-то на грани очередного нервного срыва прыгнет где-нибудь с балкона или полезет в петлю, в это время я мажу маслом бутерброд и размышляю о том, куда уходит или откуда приходит любовь. Какая мне в принципе разница. Я болен. Меня преследуют мысли, которые я не хочу думать. Пускай это и не совсем болезнь, но мне от этого не легче. Когда-нибудь я таки сойду с ума, иногда я в этом просто уверен. Всему виной помидоры.