александра

Она, как поэтесса, сильная. И как еле живое сердце и слабые руки нуждается в нежности и внимании.
И как дождю, ей не нужно утешение.
И каждый раз, когда я счастлива, мне хочется писать о ней и не разглашать тайну ее имени. Будь она чувство, страх или человек. Все это в ней есть. Она есть в моих чувствах, в страхах и ее часть в сердце человека, которого люблю я.
Она играет собой и скрывает такую себя, в которую любой не смог бы не влюбиться.
Она отталкивает и не разрешает долго находиться рядом, ей сложно доверять, и нельзя не довериться. И потом обжигаешься, и эта боль, как каленым железом по сердцу, пронизывает тебя, и ты четко представляешь ее черты, ее хрупкий силуэт перед глазами. И, чувствуя предательство, трудно дышать, а к горлу подступает комок. и ненавидишь ее, потому что отбирает то единственное, без чего не сможешь..
А она уходит, ей тоже неуютно в душе и немного колко от всего, что происходит со мной или с тобой, например, она скрывается и отдается утраченному нами полностью, без остатка тонет в той нежности и любви, не раскрытой перед нами, не отданной нам.
И как тому печальному влюбленному в девочку с синими волосами, ей нужна искренность.
И она снова остается одна, лишь наедине с ветром в распахнутые настежь окна, с ее робким и послушным другом-дождем..
Она не любила меня никогда, я всегда ее боялась. До сих пор боюсь, но с ней иногда становилось легче, когда она не убивала во мне желание жить.
Мне нравится в ней многое, я бы хотела быть такой сложной и нераскрытой, хотела бы прятать свою боль в карих глазах и говорить о любви такими же красивыми строками, какие пишет она.
Она разбивает сердца, а потом заставляет людей разочароваться, и они так и поступают.
Так получается не из-за того, что она такая, а просто она хочет, чтобы все истории, где не было ее любви, заканчивались именно так, ей все равно, ведь она любит другого.
Она отнимает людей взглядом и откровенностью. И возвращает их разочарованных, но с сердцами с ее следом, следом синих чернил на красной ткани.
Она возвращается в мою жизнь, когда чувствует, что нужна именно сейчас. И ее слова всегда попадают в такт моей печали. И вместе мы разгадываем мою боль, ту старую боль, которой живет она до сих пор.
Ее не забыть ни тебе, ни мне. Тебе будут сниться, как исполняется ваша мечта на двоих, а, закрыв глаза не во сне, ты увидишь ее ресницы. В мою жизнь она еще ворвется, как южный ветер, и однажды спасет меня. От меня самой. И заставит меня послушаться ее сердца. Оно прикажет мне жить, даже если я не увижу ее лица, ее глаз перед собой.
Далеко-далеко, кажется мне сейчас, все мы трое друг от друга. Там, где люди не слышат своих голосов, а слышат лишь песню ветра. Мы гуляем сами по себе, и нам едва кто-то нужен. И мы не вспоминаем друг о друге. До тех пор, пока мы с тобой счастливые, а она - наоборот.
Прочти наоборот мою жизнь или справа налево, в ней все будет одинаково. Один конец, который сводится к началу. Твоя жизнь вырванными наспех эпизодами напоминает мою.
Но больше всего о тебе мне говорит Володарский мост и старая школьная тетрадка, где ты писала мне о том, как видишь и слышишь, чувствуешь и думаешь.
От тебя мне нужна была искренность, ведь я не умею не делиться своей откровенностью.
И ты стала частью ее.
Она была моим откровением, настроением осени и твоим вдохновением.
Она пыталась угадать во мне то, что влекло его, а я старалась во всем походить на нее.
Пыталась повторить ее почерк, наклоненные чуть вправо буквы я выводила на листках, которые потом отправляла ему. Училась у нее говорить о нем.
Она многому научила меня, но мы обе остались прежними. все так же не говорим между собой..
Домино, пара старых фотографий и белые розы на столе. И осень все шепчет: она была моим откровением..