Ёще один день, ещё одна ночь...

Ещё один день, ещё одна ночь. Тебе не страшно? Рядом со мной ты и время, разве может быть при таком раскладе страшно? А разве не может?
Отвечаешь просто – нет.
Ты всегда знаешь, как ответить мне, чтобы было уютно и спокойно, за тебя, за меня – за нас.
Моя рука в твоей руке, ты держишь её и не отпускаешь, вот так бы всегда, не отпускал, держал её, чтобы чувствовать, чтобы знать, чтобы помнить.
Ты же всё знаешь, как я люблю тебя и как я скучаю, когда тебя нет рядом, когда рука твоя далеко, когда…
Ты сидишь напротив меня – куришь. Синеватый дым струиться по твоим пальцам, легкими движениями обвивает их и целует, хочу так всегда. Ты. Я. Этот дым. Скоро всё закончится до осени. Я не буду видеть твоих глаз, не буду греть твоих рук и чувствовать твоих губ. У меня не будет твоего тепла, ночи будут дрожжью пробегать по телу.
Глупая.
Знаю я, что глупая, только ты же будешь далеко, уедешь далеко, в другую страну, в другой мир, где всё другое, где даже небо нас не будет связывать.
У меня будут мысли.
И у меня будут.
Будет солнце. И у меня будет.
Будут гореть глаза.
Я буду чувствовать, когда ты куришь и смотришь в даль, в ту даль, где я.
Я буду знать, что в этот момент я с тобой, да, боже мой, я всегда с тобой, где бы я ни был, где бы я ни ходил, где бы не находился.

Ты вернёшься ко мне, и всё будет, как раньше. Моя рука в твоей руке, наше кафе, синеватый дым и слова.
Я дождусь тебя. Веришь мне?
Конечно, верю и люблю.
У нас ведь есть ещё один день и ещё одна ночь.