ра

О тебе, о той, что без меня. А ты слышишь, это мой Ра.
На край, где твое небо порвется на грани.
На вкус расслабленных мышц, на сласть кровоточащих сосков.
О тебе, о женщине с драными коленями. А ты знаешь, это мой Ра.

Проросли религией. Сжались под жизни обухом.


О тебе колючие проволоки напали на дым облаков. Где твой Шива?
Вот он на ладонях Христа раскуривает кубинские сигары.
А я стану защищаться клыками. Как раньше, как в старости.
О тебе расправятся крылья, знаешь, я выбираю небо. Шива пропитан жиром.


Пропахли свежей росой. Между ног – дырами.

О тебе. Ты сказала вечером. За чашкой пряного чая.
Застелила постель, и робко перебирая (не то струны, не то чеки) шепнула спонтанно: «а давайте полюбим зим...» индия защищалась весело, упала навзничь. И тогда ты строго и стойко просто ударила моего Ра по щеке.

А мне что? Я курил в коридоре. И смотрел на красно-зеленые звезды потолка.


О тебе. Ты поставила пластинку Эдит Пиаф, распустила мокрые волосы.
И стала бежать хромыми фразами, жалуясь на мигрени и судороги.
О тебе скулила собака под столом. Я целовал тебя нежно и властно.
А календарь облетал, и казалось, в этом скрипе все звуки слились в один твой вздох.

Ра обыграл Шиву в очко...