Книга печали

Снова осень. И опавшие листья разлеглись вдоль дороги. Они неподвижны, словно мёртвые тела, и уже успели обрасти грязью следов бесчисленных ботинок. Они тонут в лужах, в которых отражается серое, безжизненное небо.
На самом деле, оно голубое. Я вижу это, когда поднимаю голову. Я вижу большой золотой тополь, который по-королевски блистает своим нарядом, нежась в оранжевых лучах тёплого Солнца.
Но я опускаю взгляд, и снова – грязный асфальт, лужи и серость мыслей. Как будто это моя осень, но не золотая, а усталая и холодная, бесчувственная. Я знаю, что это не так. Все пройдёт, нужно только пережить, и впереди ждёт новая весна.
Но только не в это время года! Осень имеет слишком большое значение. Теперь. И её нельзя обойти незаметно. Она – словно Книга Печали, открытая на первой странице и требующая, чтобы её прочли. Закрывая глаза, я вижу тихую аллею с шуршащими, разноцветными коврами, но сегодня – под ногами втоптанные в грязь листья.
Читай! Читай до конца! – кричит она, угрожающе шелестя страницами. Она заставляет меня, и я не могу уже больше закрыть глаза, погрузиться в иллюзии памяти. Смотреть нужно только вперёд. Но ведь там – ничего нет…