мытарство

Спиваюсь, сливаюсь, спотыкаюсь и снова бреду в потемках к белому холодному другу. Потому что не могу заснуть, потому что хочу диких ярких снов, потому что стирается невидимым ластиком картины из прошлого. Остаются вспышки света посреди темной ночи и больное ожидание оживления и вдохновения так плохо работающей черной как траур трубки телефона. А звонят посторонние, а звонят за зря, а звонят напрасно. И намечающееся лето, обещающее прохладу лишь в подземных переходах да в стиснутых давлением жужжащих кондиционеров офисах которые проветриваю по утрам. И не цветущие вот уже четвертый месяц фиалки на окне совсем поникшие и сами не знающие чего они хотят, настоящего солнечного света или искусственного зимнего тепла обогревателей. Хожу оглядываясь на пыльную клавиатуру, думая или лишь догадываясь, что пора, пора. Пришло время делиться...Но так поздно, так слишком поздно и желеобразно на душе. Слаще, слаще во рту от музыки зимней. Горче и кислее от весеннего возрождения природы.