Шаг вперед

Он резко отодвинул стул и поднялся. Металлический стул с непривычным грохотом рухнул на пол. Он не обратил на это внимания. Ее письмо лежало на столе. Тонкий, почти прозрачный конверт, пропитанный запахом ее духов… Такой тонкий, что само письмо просвечивало сквозь конверт. Просвечивали аккуратные, какие-то готические буквы. Только прочитать их было нельзя. Но для него это было безразлично. Он запомнил эти слова наизусть, хотя письмо было длинным. Он столкнул прозрачный конверт. Письмо, как белая птица, пролетело по комнате и приютилось в углу. Оттуда оно смотрело как-то затравленно, но это не доставило ему никакого удовольствия.
Он повернулся лицом к окну, так, что конверт выпал из его поля зрения, схватился за ручки. Металл приятно холодило руки. Он распахнул стеклянные двери своей темницы. Порыв ветра обдал его легким запахом прошедшего дождя… Ветер прикоснулся к его лицу, растрепал волосы… В этом ветре ему почудился запах ее тела. Не духов, а ее тела, слез, волос. Ее шепот, призрак ее объятий… Он оттолкнул эти воспоминания, как будто они могли помешать ему.
Он влез на подоконник и поднял голову, чтобы не видеть кишащей людьми мостовой. Он не ничем не был лучше или чище их, но всегда мечтал об этом. Этим мечтам не дано было стать реальностью. Не из-за нее, а просто из-за обстоятельств. Они не сложились неудачно в один миг, просто всегда шли рядом с ним. Сегодня они решили обрушить на него всю свою тяжесть. Наверное, они знали, что ему этого не вынести.
Неяркое солнце обдавало теплом его обветренные руки, отчужденное лицо… Он глубоко вдохнул, принимая в легкие пьянящий запах наступающей осени и… сделал шаг вперед. Последнее, что он помнил – это быстро приближающийся асфальт…