Деп2

Хм... Наверное, я не умею писать. Совершенно не владею языком, русским или вообще словом. Ведь нет разницы, на каком языке написано произведение, при необходимости его переведут, слегка видоизменят для другой культуры, но в итоге-то это будет нечто такое, что привлечёт внимание, затронет какие-то струнки в вашей душе.
А я... Сплошная вода, да и не на киселе даже, а так... на воде. Лёгкая плюс тяжелая, немного оксида железа, немного ртути и аммиака. И вот получается моё недопроизведение.
Очередной кризис самоопределения и/или самооценки? Или просто желание что-то выплеснуть на клавиатуру, а потом забыться, уйти в себя и вновь долгими неделями тупо смотреть на проплывающее по небу время, кашляя вслед прохожим-ублюдкам, которых запросто разорвать в клочья и улететь куда-нибудь, где нет этого мира вообще.
Becouse of this I was killed all.

Работаю с графикой и ненавижу картинки и изобразительное искусство. Пытаюсь что-либо написать, а сам ничего не понимаю в литературе и поэзии. Купил гармонику - забросил, купил трубку - сгрыз, подарком приобрел себе часы - и который месяц не ношу. И не буду носить. Необходимости нет. Много лишнего как в голове, так и вне меня.
И мир этот - лишний. Существует как-то вне меня. Сам существует. Просто есть, а я никак себя изменить не могу. А если так - зачем мир?

И нет сил найти в себе силы. Для того даже, чтобы себя развернуть, приказать что-либо, заставить учиться. А остальное неважно.

А есть ли смысл в том, чтобы быть? Ведь всё-равно не будет. Ни меня, ни тебя, ни того парня, который с ДЦП пытается билетики жрать. Скоты мы все. Как бараны бегаем, блеем. У каждого свой путь, ан нет - кто дальше насрёт, выше поссыт, больше плюнет, громче харкнет.
Бараны. И ценности у нас, по большей части, бараньи.