смс-ка

Она открыла глаза. Туман сна постепенно рассеивался, образы стирались. Из окна в комнату проникал солнечный свет. Но лучи как будто спотыкались, преломляясь на границе темных портьер. Молчание подстерегало ее на пороге сна. Воспоминания, как будто по сценарию, наполняли мысли, придавая тишине тоскливый сероватый оттенок.
Да, я помню. Ожидание еще здесь. Уже несколько дней. О чем подумать сначала? Проверить телефон. Как обычно – пустой экран. Написать снова? Нет. Надо еще подождать.
Время как тягучий сироп. Она выпила кофе. В голове крутилась в сотый раз заведенная пластинка. Неужели так сложно? Наверное, не хватает воспитания. Или он просто не умеет набирать слова?
Все-таки дело во мне. Ужасно противно. Потратила целый вечер!
А он все-таки приятный. Даже на романтику потянуло. Как в детстве.
Экран пуст. Может, позвонить? Нет. Нельзя. Это уже совсем позор.
Если нет интереса, зачем навязываться?
Она взяла телефон, перечитала отправленные сообщения. Посмотрелась в зеркало. Не понятно. Вроде, ничего страшного. Пара комплементов. Нет, ничего не понимаю.
Настроение портилось. Утреннюю растерянность постепенно сменяла злость и обида.
Нет, ну надо же так! Все детство как дура просидела у телефона. Гадала – есть ли монетка, найдет ли автомат. Теперь мобильная болезнь – умеет ли кнопки нажимать!
Не помогло. Злиться было бесполезно. Написала еще одно сообщение.
Может, он и не помнит, кто я? Нет, романтика – это болезнь.
Она выпила рюмку коньяка. Захотелось плакать. Кошмар. И как после этого в глаза они смотрят себе, в зеркало? Хамство какое!
Она стала для поднятия настроения вспоминать всех, кому нравилась. Это всегда просто определить. Только взаимность редко встречается. Либо ты с ума сходишь, либо из-за тебя.
Позвонила подруге. Помучила ее немного. Она слово смс-ка, наверное, уже слышать не может.
Ладно. Пора стирать номер.
Но иногда это бывает немного по-другому.

Боль сначала сбивает дыхание с ритма, потом постепенно проникает в грудь, протягивая щупальца во все закутки, затем запускает свои лучи в память, оживляя все свои прошлые посещения, вскрывая раны и застилая реальность влажной пеленой. Она бывает спазматична и непрерывна, пульсирующая и затяжная до умопомрачения. Она живет в вашем теле вместо Вас, как уродливый спрут, заполоняя собой всю душу. От нее не спрячешься. Капитулирует даже время, отступая, отдавая на вскрытие залеченные уже рубцы.
Предательство. Что это. Можно ли считать предательством невнимание? Когда ты целуешь мужчину, он без ума от тебя и оттого, что не пришлось долго ждать и обхаживать тебя? Когда на утро ты уходишь, как будто на минутку, и тебя уже никогда не пустят обратно, пряча глаза и не отвечая на письма. А ведь никто не требует верности и любви. Просто немного уважения и пара слов. Когда женщину принимают за вещь, красивую и пустую. Кто сказал, что можно позволить себе уйти, не дождавшись рассвета? Для чего все эти разговоры о счастье и Боге, если не умеешь любоваться красотой, не предъявляя на нее прав и ничего не требуя взамен? И как возможно считать себя сильным и мудрым и при этом не ответить на маленькую нежную записку на дорогом мобильном телефоне?