Жертвы искусства

Она была опытна и ветрена. Он – молод и чист. Она знала жизнь и была цинична. Он, доверчивый и наивный, ее боготворил. Ей, жесткой и искушенной, стало жаль его – такого простого и беззащитного. Она становилась мягче, мягче .., и потом – совсем мягонькая и пушистая. Своей трогательностью и впечатлительностью он покорил ее. Он молил – она дарила. Он впитывал ее целиком. Она чувствовала, что нужна. Он наслаждался ее близостью. Она отдавала ему все, что могла. Он расцветал – она любила. Он был для нее лучом света. Она давала ему силу и уверенность. Всю свою жизнь она посвящала ему, а он становился все более красивым, небрежным и независимым. Она создавала его, шаг за шагом. До тех пор, пока он не стал совершенством. И в тот же день он исчез.

На модной выставке, под восхищенными взглядами посетителей, самовлюбленно сиял, когда-то застенчивый и простой, Холст, превратившийся теперь в великолепную картину в позолоченной раме. Он уже и думать забыл о Ней – старой Кисти, которая жалобно засыхала на полу грязной мастерской.