Птица

Осенний ветер бессмысленно рылся в опавшей листве. Рядом с высотками можно было ощутить едва уловимый привкус прощальных слов, что бросают люди, шагая вниз под свинцовым гнетом серых туч.
Ветер, рыдая, шептался с увядающими цветами и засыпающими деревьями. Ветер видел смерть природы и каждый раз стонал от боли утраты.

Я сидела на крыше и пыталась придумать пару фраз, которые с гордостью брошу в лицо своей жизни пока буду падать на серый асфальт, который каждый раз с невозмутимым равнодушием принимает таких, как я.

Я сидела, подставляя щеки ветру, и он, унося их, потом выбрасывал в замерзающую лужу, в которую наступят грязным ботинком или выльют машинное масло…

Надо мной пронеслась стая мрачных птиц, что летели греть перышки под теплым южным солнцем .. Жаль, не все долетят.

Я все сидела: ноги замерзли, глаза покраснели от ветра и слез, душа в изнеможении ожидала свободы… а я все сидела…

Лунный свет. Запах начинающегося дождя. Порывы уставшего ветра. Тишина, я никогда не слышала такой тишины, удушающая пустота – будто весь мир замер и с нетерпением ждет моей смерти…

Я встала, силы заледеневших ног хватило на последний шаг вперед…
Кажется, я забыла про фразы…

Осенний ветер бессмысленно рылся в опавшей листве. Рядом с высотками можно было ощутить едва уловимый привкус прощальных слов, что бросают люди, шагая вниз под свинцовым гнетом серых туч.