Чокаюсь с небом

«Тебя здесь не будет. Не будет»- мои мысли лезут в голову довольно навязчиво. Скопленные где-то голодом, где-то болью десятка сотен была не нужна. Зачем? Ведь тебя здесь уже не будет. Не будет. Покупаю мускат. Непременное. Наливаю в бокал несмело, чуть подрагивая незрелыми слезами, которые вопреки всем законам тяготения не хотят падать вниз, смывая вкус кожи чем-то солёным. Внутренним. Беру в правую свою порцию молча, боясь нарушить неведомую тишину предрассветного утра. «За Алёну»- чокаюсь с кухонным окном. «За неё»- звонко отвечает стекло. Молчим. Наверное, зазря вдыхая аромат муската губами. Бухаюсь на окно лбом. Провожу указательным пальцем на уровне глаз по стеклу. «Глупо целоваться с кухонным окном»- ворочается Вини Пухом в голове.

Мы обязательно встретимся,
Слышишь меня, прости.
Там куда я ухожу весна.
Я знаю ты сможешь меня найти.
Не оставайся одна...

Так скромно выпиваю половину только что купленной бутылки, поочерёдно чокаясь и громко чмокаясь со стеклом. Уже, видимо, от безысходности.

«Курить!» «Дура, забыла купить сигарет»- злобно выпаливаю сама себе. Одеваюсь спешно. К горлу подкатывает комок хотения никотина.

Kentа нет. Лучше ничего, чем что-либо другое.

На часах уже пять утра. Глаза - сонные мухи. Лениво ползают по углам моей квартиры. «Надо бы животинку завести. Веселее будет как-то». Сцарапываю с себя лишнюю одежду, небрежно кидая своё бренное тело в тепло перины, греющей меня лет с двенадцати. Такой мягкой и родной. Забываюсь сном на ближайшие четыре часа.

С утра зовут пить на вечер. На вопрос «что пить?» голос в трубке, хрипящий невыносимо, отвечает небрежно: «На что хватит».

И вот, сидя в этой компании на лавках около забытого Богом бункера, стада лопухов и прочей бесхозной травы, разливаем тридцатирублёвую водку. Палёную до безобразия. В арсенале пяти человек и местной шавки, дружелюбно бьющей хвостом по ногам, четыре бутылки и шесть пластиковых стаканов. Шестой на случай приезда Кирпича из деревни. На него покупают всегда - как обычай. Неважно есть он или нет. Курим дешёвый «Дукат» ибо хватило только на него, жадно загребая сигареты чуть подрагивающей рукой. Здесь мы все, здесь «мы стая, и нас по-иному уже не заставишь». Орём шутливо друг на друга, по- большому счёту видясь в третий раз. Все родные до нельзя. Все свои.

Из-за пригорка лопухов появляется Кирпич.
-Ну что, алкоголики, всё жрём?
Все приветливо ржут уже довольные жизнью и собой. Кирпич веснушчато улыбается, тянется к белому стакану и радостно заявляет «Наливай!»

После первого морщится и угрюмо потирает указательным пальцем нос.
- И как вы такую дрянь пьёте? Закусить есть чем?- Девчонка рядом /нас в этой компании две девчонки/ молча протягивает ему сигареты.

Третий тост. Шесть стаканчиков с жидкой дрянью поднимаются как по команде вверх.
-Ну, за что пьём,- Серёга уже упорно под столом расталкивает ногой почти упадочную девчонку рядом со мной.
-За кого пьём?- вносит свою лепту Кирпич.
Чокаюсь с небом.

«За Алёну».

10 августа 2005