Просто слова...

- Да пошла ты! - бросил он в сердцах.
А на другой день ее не стало. Просто испарилась. Все документы, вещи были на месте. Пара сотен на счету осталась не тронутой.
Обед был приготовлен. Все постирано, разложено по местам.
А ее - не было.
Ни записки, ни какого следа.
Он бросился в полицию. Дал показания. Его успокоили, мало ли. Семейная ссора, всякое бывает. Может, к какому мужчине ушла, пытались вразумить.
- Да вы что! Моя жена? Да не может быть! Что-то случилось!
Он был настойчив, открыли дело.
Прошло еще пара дней.
Он выступал в вечерних новостях, показывал ее портрет. Умолял, если слышит, вернуться.
В газетах печатали их историю. Обычная, в общем-то, история. Но с неизвестным концом.
Он развесил ее фотографии по стенам их дома. Он спал в обнимку с ее пижамой.
Новостей не было.
Украли ради выкупа? Смешно, не при их деньгах-то.
Ушла к другому? А документы? А вещи?
Он названивал в полицию. Его успокаивали, что ведут расследование.
Шло время. Новостей так и не было.
- Вернись, - шептал он, глядя на ее улыбчивое фото. - Я не со зла, я не хотел. Это были просто слова...