Бабочка

Горы. Бабочки. Всюду. Не поймать. Не подпускают даже на фотоаппаратный выстрел. Но как-будто немой крик случился, взгляд мой вслед за криком поднялся к верхушке яблони: бабочка трепыхалась в паутине. Она выдыхалась уже. Амплитуда трепыханий уменьшалась. Вот она затихла. Я закричала: “Давай! Еще! Рви!”. Бабочка дернулась, будто от испуга, и вырвалась. И села на ветку прямо передо мной. Позволила себя сфотографировать и даже не думала удетать. Ее бисерка-глаз рассматривал меня, а крылья расправились во всю красу. Судорожный нажим на кнопку фотоаппарата: а вдруг улетит… Не улетает! И позволяет почти коснуться себя. Множество кадров, теперь я расслабилась, я эстетствую. Мой спутник сказал, что она просто умирает после перенесенного стресса, и совсем это не благодарность с ее стороны за мои сопереживания, совсем не милостивое позирование. Ну, тогда почему же она выбрала для столь элегантного умирания самую ближайшую ко мне точку большого дерева? Просто из любопытства?