Cерые птицы снов

Ты выключаешь свет и ложишься под прохладное еще одеяло, думая о завтрашнем дурацком дне (понедельник!) и с сожалением вспоминая напрасно потраченные выходные (новая игрушка, красные воспаленные глаза,а, говорят,дождь был,и правда,пахнет мокрой травой и грозой, а ты и не заметил...).
Ты подтыкаешь одеяло под ноги и с боков, а сверху--наоборот--сверху ты любишь, чтобы было свободно рукам--так ты привык с детства:строить из одеяла что-то вроде спальника.
Тебе удобно,ты согрелся, отогнал пустое сожаление, дав себе твердое(в очередной раз)обещание, что уж в следующую-то субботу ты обязятельно выберешься в лес, а то уже сколько раз ей обещал...
Так вот, в этот самый момент, когда ты уже не здесь, в летней ночи города,но и не там, в мире сна, когда ты между ними двумя и никто еще не заявил на тебя право, именно в этот момент сквозь стекло твоего окна,на подоконник с почти высохшим кактусом (все-таки изредка их надо поливать)
опустятся четыре серые птицы.
Ты вряд ли увидишь их.Только в очень лунные ночи, если Луна висит ровно напротив окна, можно рассмотреть их пепельно-серые перья.Но такие ночи-- редкость в нашем городе, так что не трудись, засыпай.
Пока ты засыпаешь, птицы сидят на подоконнике, или, перепрыгнув на спинку стула, с любопытством ворошат
длинными клювами записи на столе-- что новенького? Но вот дыхание твоё говорит им, что ты уже спишь, и четыре фигуры взлетают, чтобы опуститься на кровать.
Они усядутся: две в голове, две-- в ногах, и замрут неподвижно, лишь иногда наклоняя голову вправо или влево, глядя на тебя то одним глазом-- синим, то другим-- желтым.
Ты спишь, и птицы, кажется, дремлют.
Проходит ночь, за окном небо наливается глубиной, и солнце золотит балконы в доме напротив.Нахохлившиеся птицы открывают глаза и пристально смотрят на тебя, спящего.
От их взгляда, настойчиво врывающегося в утренние, самые яркие и любимые сны,ты ежишься и выныриваешь в поверхностный сон, откуда рукой подать до реальности этого утра.
Ты выныриваешь в поверхностный сон, а птицы, с неслышными тебе криками улетают в окно.
Звонит будильник, и ты просыпаешься, внутренне на него злясь, ведь он опять помешал снять трусики с милой соседки, зашедшей к тебе за солью (или это была горчица?), но он, будильник, тут совсем ни при чем.
Это все они, птицы.Они снова удержали тебя здесь.
Ты проснулся.